Coisas simples que eu dividiria com você.

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• Eu dividiria um sonho bom.

  Desses que não acordam junto com o despertador, mas permanecem no corpo, sustentando o dia inteiro. Um sonho bom não é fuga — é visita. É alguém que entra em silêncio enquanto dormimos e organiza a…

• Eu dividiria o fone de ouvido.

  Não pelo som em si, mas pelo gesto. Porque dividir o fone é aceitar ouvir o mundo pelo mesmo ritmo, mesmo que por alguns minutos. É inclinar o corpo sem perceber, encurtar a distância, ajustar o…

• Eu dividiria a garrafinha no treino.

  Não por falta de água, mas por confiança. Porque dividir a garrafinha é aceitar o cansaço do outro misturado ao meu, é beber do mesmo esforço, do mesmo suor, da mesma pausa ofegante entre uma série…

• Eu dividiria um banho no escuro.

  Não pelo toque, mas pelo abandono. Apagar a luz como quem pede silêncio ao mundo, deixar a água falar por nós. O vapor subindo lento, embaçando tudo, até que não exista mais forma definida — só…

• Eu dividiria o dia de compras no mercado.

  Daqueles inevitáveis, quando a despensa está vazia demais para fingir que amanhã dá. Dividiria esse cotidiano sem glamour, porque é ali que a gente se conhece de verdade. Brincaria entre um corredor…

• Eu dividiria o chocolate com pimenta da Cacau Show, mesmo não sendo fã de chocolate.

  Talvez exatamente por isso. Porque eu sempre tive um carinho especial pelo que foge do óbvio, pelo que não é consenso, pelo que exige uma segunda mordida para ser entendido. O doce chega primeiro,…

• Eu dividiria a musica Fim do Mundo do Gustavo Mioto.

  Porque essa música é mais do que um som — é uma pergunta que perfura a alma: se esse fosse de fato o fim do mundo, o que você levaria daqui? Não as coisas óbvias, mas os momentos que pesam no peito,…

• Eu dividiria o livro grifado.

  Porque ali não está apenas uma história escrita por outra pessoa. Ali existe uma segunda camada: a minha história acontecendo em silêncio entre aquelas páginas.

• Eu dividiria um drive-thru do McDonald’s.

  Porque existem momentos que não parecem importantes até a gente perceber que eram.

• Eu dividiria a versão longa da história quando você me perguntasse se está tudo bem.

  Não aquela resposta automática que a gente aprendeu a dar antes mesmo de pensar.

• Eu dividiria a criação de um filho.

  Porque criar alguém é uma das maiores responsabilidades que duas pessoas podem escolher carregar juntas.

• Eu dividiria o protetor solar.

  Porque existem formas de cuidado que quase ninguém percebe.

• Eu dividiria a proteção dos meus pais.

  Porque existem lugares onde a gente não chega apenas pela presença.

• Eu dividiria uma Coca-Cola estupidamente gelada em um dia estupidamente quente.

  Daquelas que chegam quase como um milagre pequeno.

• Eu dividiria a vista de um pôr do sol na praia.

  Porque existem belezas que parecem grandes demais para serem guardadas apenas dentro da gente.

• Eu dividiria um jantar à luz de vela.

  Não pelo cenário perfeito, pela mesa bonita ou pela ideia romântica que aprendemos a associar a esse momento.

• Eu dividiria a playlist que me faz chorar.

  Não porque eu queira mostrar tristeza.

• Eu dividiria o riso que escapa sem pedir licença.

  Aquele que nasce no meio de uma tentativa de parecer séria.

• Eu dividiria um dia de trabalho difícil.

  Não os dias que terminam com uma conquista para contar.

• Eu dividiria o domingo à noite.

  Não o domingo ensolarado, cheio de planos, encontros e horas que parecem não ter pressa.