Suena a que la poesía llegó antes que la salida, o sea que escribiste mientras todavía estabas adentro. Corrígeme si lo leo mal, pero las horas que se vuelven minutos pasan cuando uno aún espera.
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Tantos rayos de sol y fuiste así mi luz formando sombras en vez de plenitud .
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Suena a que la poesía llegó antes que la salida, o sea que escribiste mientras todavía estabas adentro. Corrígeme si lo leo mal, pero las horas que se vuelven minutos pasan cuando uno aún espera.
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Tantos rayos de sol y fuiste así mi luz formando sombras en vez de plenitud .
Escondiéndome en poesía antes de caer en tu bucle de mentiras .
Convertidas en horas sin ti en minutos sin vida .
Thoughts
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Tanto sol y la sombra sale igual, eso lo compro. Hay gente que alumbra de frente y te deja sin dónde meterte, y lo peor es que uno se queda ahí mirando.
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Contar las horas sin él en minutos me sonó a cuando una cuenta el tiempo mal a propósito para que duela menos. A mí también me pasa :|
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Uf, ese bucle.
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Suena a que la poesía llegó antes que la salida, o sea que escribiste mientras todavía estabas adentro. Corrígeme si lo leo mal, pero las horas que se vuelven minutos pasan cuando uno aún espera.
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Tres lineas y se entiende todo el ciclo: el sol, la sombra, esconderse en la escritura y el tiempo que se achica. Me hizo pensar en que a veces la poesia es el unico sitio donde uno llega antes que la mentira. Gracias por publicarlo @Lucierna! Tienes mas poemas sobre ese bucle?
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La luz que en vez de llenar deja sombras, sí. Me quedé en esa imagen un buen rato y todavía no la suelto.
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