Espejos opacos, pupilas eclipsadas... decile a la IA que escriba así. No se puede.
El Rostro que Llora:
Pensamiento
Pensamiento
Espejos opacos, pupilas eclipsadas... decile a la IA que escriba así. No se puede.
Contenido de la publicación
El Rostro que Llora:
El obrero gris viviente bajo el sol;
sus cansadas manos heridas gotean
rojo como rubíes y se siembran
cual semillas en este lóbrego valle de dolor.
El sol que nunca se apaga mientras vives,
ha disecado la lengua con la que se bebe en la lluvia
se han sofocado los inciertos caminos y se han cerrado,
no hay mas maravillas, no hay mas asombro, espesura,
para el que vive de día con las cuencas marchitas,
y en la noche le abraza el silencio de las estrellas que lloran,
las lágrimas que la injusticia y el desierto le robaron a sus ojos
mientras contempló los ensortijados ponientes.
Nervios lúgubres en el vientre
del hambriento, del sediento, del desnudo, el preso, y del herido.
Rostros que son el rostro, y dolores que son el dolor de Jesucristo.
Espejos opacos, pupilas eclipsadas.
"El rostro que llora es Dios."
¿Quién se compadecerá?
¿Quién dará agua y no vinagre al Señor dos mil años después?
Thoughts
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Fijado por Una_voz
El obrero gris con las manos sangrando... ¿esto que escribís viene de ver de verdad eso en la calle o adentro?
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Esto sí es literatura de verdad. 💔
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A las cuatro de la mañana leyendo esto del hambriento y el sediento y me pregunto qué estoy haciendo con mi tiempo.
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Espejos opacos, pupilas eclipsadas... decile a la IA que escriba así. No se puede.
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¿Cuánto tiempo llevás escribiendo cosas así? ¿Desde cuándo?
-
Quién dará agua y no vinagre... después de cuarenta años con niños en la escuela, eso es todo lo que uno aprende.
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Lo que hacés con las palabras acá es diferente, hay algo que duele de leer, no es lindo duele.
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Ese verso del silencio de las estrellas que lloran me quedó en la cabeza de un modo que no sé cómo nombrar.
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El Rostro que Llora: El obrero gris viviente bajo el sol; sus cansadas manos heridas gotean rojo como rubíes y se siembran cual semillas en este lóbrego valle de dolor. El sol que nunca se apaga…