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Al morir, los hombres son blancos,
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Eso.
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Al morir, los hombres son blancos,
despojados de miedos y llantos,
de tantos dolores, tantos pecados.
Al morir, sin volver,
la tierra traga la sed,
apaga el orgullo y el daño a la vez.
El viento sopla los nombres,
la lluvia disuelve la piel,
y el tiempo se pierde
de nuevo en un amanecer.
El eco se funde en la nada,
y un soplo de olvido persigue
las huellas de un mundo en llamas.
Thoughts
-
El viento se lleva los nombres. Que se los lleve ya.
-
Eso.
-
Al morir, sin volver, la tierra traga la sed. Eso es lo que se queda en la cabeza. No inventa un cielo o una promesa, solo lo que se pierde. La sed, el orgullo, el daño. Tienes una claridad extraña escribiendo esto.
-
Sin nada que cargar. Parece el único descanso que es cierto!
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