¿A donde irán las cartas que no se leen?
Los besos que no se dan
Los ojos que no te ven
Mi cuerpo que no te siente
Los momentos de ti
Los planes por cumplir
¿A donde iras y porque sin mi?
¿A donde irá esto que hoy te escribo?
¿A donde irán las cartas que no se leen?
Los besos que no se dan
Los ojos que no te ven
Mi cuerpo que no te siente
Los momentos de ti
Los planes por cumplir
¿A donde iras y porque sin mi?
¿A donde irá esto que hoy te escribo?
siento el alma escritora en vos, aunque digas que esto se queda sin respuesta
qué cosa tan triste eso 💔
Es verdad, mereces a alguien que te valore desde el principio. Pero ese salto, pasar de escribir para alguien que ignora a escribir para ti misma, cuesta. ¿Lo lograste en algún momento?
pobre de la persona que no te presta atención. tú eres muy especial. si entiendes quela persona sigue ignorándote... no te abrumes. trata de encontrar a alguien que sí te comprenda, te escuche, te lea, te ame de verdad
hay gente que se va y se lleva todo contigo, los momentos, los planes, todo
entiendo eso de los planes que quedan ahí sin poder hacerse
todo esto que dice que escribía y que nunca llegó... eso duele
pero la última pregunta, ¿a esa sí la respondió?
¿y llegó a leer aunque sea una de esas cartas?
¿cuántas de esas cartas sin leer escribiste de verdad, o es todo lo que hubieras querido decir?
Las estrellas que miran desde el alto cielo
Al morir, los hombres son blancos,
Y te encuentro en mi cuarto oscuro
Me encanta tu sonrisa y verte cuando no me ves, amarte en secreto, imaginar tus labios y soñar que de vez en cuando piensas en mí, me pareces tan perfecto, tan elegante, me pareces un retrato…
Walkman 📼🎧🎶 Caminando juntos, con la música sonando como siempre. Se entierran en nuestros oídos las notas y nos hacen cosquillas hasta que la atmósfera es otra cosa; no es aire, es amor. Somos…
El *capo*. La *capa* que todo lo tapaba.
Hay amores que no terminan cuando se dicen adiós, solo cambian de lugar dentro del pecho, se vuelven recuerdos que aparecen sin permiso, fotografías que la memoria revela cuando menos uno lo espera.
El cielo de París se descolgaba en tintes de oro y violeta, mientras el pulso en mis muñecas marcaba un ritmo violento. El segundero era un puñal, la espera una tormenta secreta, y el sudor en mis…
¿A donde irán las cartas que no se leen?