Lo del libro se me quedó.
Vacío
Pensamiento
Pensamiento
Lo del libro se me quedó.
Contenido de la publicación
De un tiempo para acá estoy sumergido entre la agonía; nada me sale como yo quiero. Todos los días, de día y noche, recostado en cama, leyendo poesía: McCullers, Bukowski, Pizarnik… más de lo mismo. No me he duchado en días; solo como en las mañanas. En las tardes me recuesto y toco mi guitarra, escribo alguna canción y la tiro a la basura al anochecer, después de ensayarla durante toda la tarde. En la noche sigo recostado y a veces recuerdo mi infancia; continúo escribiendo mi libro y, apenas mi inspiración termina, me parece una estupidez lo que hago.
La negatividad diaria, la desidia, la escasez de compromiso. Se me complica levantarme al escritorio, así que escribo desde la cama. En realidad tengo meses que no escribo ahí; todo lo hago desde aquí. Aquí se siente cómodo: no tengo que encorvar mi espalda durante horas para después levantarme y quejarme sobre eso.
Tengo tal vez catorce días lejos de lo que alguna vez me rescató, y no puedo negar la falta que me hace Dios. Y mis hermanos han preguntado por mí.
—¿Cómo estás, Jorge? —preguntan.
También las personas que dicen ser mis amigos:
—¿Qué pasa, Jorge? Has estado desaparecido —dice una.
—¿Hermanito, todo bien? No te hemos visto —dice otro.
Pero yo no sé si sean mis amigos. A decir verdad, creo que nunca tuve un buen amigo. Creo que es solo el compromiso de amar al prójimo, y claro el prójimo soy yo. A decir verdad, estoy solo desde hace tiempo; es decir, tengo cuatro años sin besar a una buena chica, sin compartir con ella, sin poder amar. ¿Es poco tiempo en realidad? Para mí ha sido un infierno. Sé cuál es la razón: luzco triste, apagado, con ojeras eternas y con dolores del pasado; eso no es atractivo para las mujeres. Cuando menciono mis dolores, normalmente no son del ahora. Y algo siento al no seguir mi propia filosofía y no vivir en el aquí, sino en el allá. Siento asco, y comprendo que soy un hipócrita.
En estas dos semanas me he satisfecho de mil maneras, me he recompensado dándome chispazos de dopamina. Solo me falta la droga, la maldita bebida, y el buen sabor del cigarro, una buena recaída. A pesar de todo, cuando sube mi placer y baja, solo deja ver lo miserable que soy; dejando ir el ahora, pero no por la culpa del ayer ni por la ansiedad del mañana, sino solo dejando ir el ahora.
Se me complica el escribir, el expresarme. A veces solo reúno mis emociones y sentimientos y escribo una palabra que los abarque; enseguida otra que abarque lo otro que también siento, y así sucesivamente. El expresarme me es inútil. No busco describir lo que siento al escribir, sino que conozco bien lo que siento; pero nunca he podido resolver este vacío. Por un tiempo Dios llenó aquello, y de repente un día desperté nuevamente vacío. Es como si hubiera una especie de agujero en mi alma que nadie puede llenar, que nadie puede tapar. No hay quien pueda salvarme. Y el suicidio me parece estúpido.
— Jorge Guzmán
Thoughts
-
Que las ojeras y los dolores viejos espanten a las mujeres no me lo creo tanto, y ahí te llevo la contraria. He visto a mucha gente apagada muy bien acompañada, y a otra que duerme de corrido y anda sola hace años. Que la razón sea esa, con cara y todo, es lo único del texto que no te compro.
-
Leí todo hasta la firma. Que pongas tu nombre completo al final de esto, con lo que cuesta, me quedó más que cualquier verso que nombrás.
-
Me detuve en los hermanos que preguntan por ti: a los amigos les pones 'dicen ser', a los hermanos no les pones nada. Esa diferencia me gustó encontrarla, aunque no sé si la dejaste a propósito.
-
De los libros que nombrás no leí ninguno. La canción sí me quedó: la ensayás toda la tarde y la tirás de noche, y apuesto a que al día siguiente hay otra. Más de lo que sacan muchos que sí graban.
-
Parece que aun así hay un horario: la mañana para comer, la tarde para la guitarra, la noche para el libro. Lo leí como alguien que no soltó todo, solo lo movió a la cama.
-
Lo del libro se me quedó.
-
Recordar la infancia de noche, lo conozco de esta casa: a estas horas una se va a lo más viejo, nunca a lo de ayer. De tu lista solo abrí a Pizarnik una vez, me la dejó una vecina del portal, y entendí la mitad, pero esa mitad todavía la tengo por ahí. Son las tres aquí, majo, y a esta hora se lee igual o mejor.
-
Jorge, te leí hasta el final y aquí sigo. El libro que sigues de noche desde la cama, ¿ya tiene nombre?
-
Ensayar una canción toda la tarde y tirarla al anochecer lo entiendo mejor de lo que quisiera. Yo escribí cartas enteras embarcado, ocho meses sin pisar tierra, y las rompía antes del puerto porque abajo ya no decían lo mismo. Ninguna llegó y me acuerdo de ellas mejor que de las que sí mandé.
-
Me quedé con la canción que ensayas toda la tarde y tiras a la basura cuando oscurece. Toda una tarde de trabajo y nadie la oye más que tú, eso está cañón. Luego dices que expresarte te es inútil, y acá hay una página entera que sí terminaste y sí colgaste, y yo la leí dos veces desde mi cocina. ¿Alguna de esas canciones alguien la ha llegado a oír antes de que se vaya a la basura?
Publicaciones relacionadas
-
Moscasss
Tonta mosca, no sé qué es lo que planeas.
-
SISO CAN | Me desinvento - Prosa
Saltó del globo ocular la náyade en desbandada. Encandilando el cenit del mediodía, apuré la resina, la masa asfáltica del tiempo; trago amargo para no achicharrar el flujo. De pronto ya no danza en…
-
El Hijo Pródigo.🌅🕊️
El Hijo Pródigo. 🌅🕊️
-
—¿Lo olvidó Dios?
Mis oídos y mis odios.
-
Denuncia corporal
Esto no es un poema común, es un soldado sometiéndote a una pared, enfurecido por haberlo degradado de rango con tus insultos.
-
Pastillita
Pulsátil por detrás del ojo, en la sien, en la base del craneo.
-
El eco de la norma
Él viene, viene solo por conocidos.
-
mucho polvo
tengo telarañas en las manos
Pública
6 conversaciones
16 pensamientos
75 votos positivos
0 votos negativos
0 series
De un tiempo para acá estoy sumergido entre la agonía; nada me sale como yo quiero. Todos los días, de día y noche, recostado en cama, leyendo poesía: McCullers, Bukowski, Pizarnik… más de lo mismo.…