MMA ist das Nächste an einem echten Kampf, das wir haben. Zwei Menschen, fast alles erlaubt, und unter Druck zeigt sich, wer wirklich trainiert hat. Ich liebe das. Ich verteidige es gegen jede traditionelle Kunst, die behauptet, sie sei zu tödlich, um getestet zu werden. Genau deshalb bringt es mich um, dass der Durchschnittstyp mit achtzehn Monaten Training jetzt sein ganzes Leben kommentiert wie der Ringsprecher eines Kampfes, der gar nicht stattfindet.
Erzähl ihm von einer Meinungsverschiedenheit, die du an einer Bar hattest, und beobachte, wie die Analyse losgeht. „Als Erstes würde ich sein vorderes Bein mit einem Low Kick antesten, den Level Change aufbauen, einen Double Leg ansetzen, ihn zu Boden bringen, und ab da ist es nur noch Ground and Pound." Mein Herr. Es ging um die Frage, wer die Runde gewonnen hat. Niemand wurde zu Boden gebracht. Da war ein Fernseher und ein Typ namens Dave.
Das macht er auch mit ganzen Gruppen. Drei Angreifer? Gelöst. Er holt den Ersten mit einem Single Leg, stützt sich ab, kreist heraus, sucht sich seine Schläge. Diesen Kampf hat er in seinem Kopf durchgespielt, auf einer sauberen blauen Matte, mit einem Ref, der bereitsteht, sie wieder aufzustellen. Durchgespielt hat er ihn nicht auf einem Gehweg, wo der Kumpel des ersten Typen ihm eine volle Bierflasche in den Hinterkopf schlägt, während er noch mit dem Takedown beschäftigt ist. Im Käfig gibt es keine Kumpels. Der Käfig ist genau der Sinn des Käfigs.
Und der Käfig ist genau das, was er vergessen hat, dass es existiert. Kein Zaun, an den man einen Mann pressen kann. Keine Handschuhe, also zertrümmert der erste echte Schlag seine eigene Hand, und schon steht er mit einer funktionierenden Keule in einem Messerkampf. Keine Runden, also läutet niemand die Glocke, wenn ihm nach neunzig Sekunden die Luft ausgeht. Keine Gewichtsklassen, also bleibt „auf die Größe kommt es nicht an" so lange wahr, bis die Größe drei Typen und eine Bordsteinkante sind. Keine Regel gegen Augenstechen, keine Regel gegen den Fish Hook, keine Regel über den Boden, und der Boden ist Beton, kein Mattenstoff. Sein Leben lang hat er trainiert, einen Kampf zu gewinnen, der mit Schiedsrichter und Arzt kommt, und dann läuft er in eine Welt hinaus, die mit keinem von beidem kommt.
Mein Liebling ist der Mann, der auf Asphalt Guard ziehen würde. Sich absichtlich hinlegen, draußen, auf einer Straße, um eine Position zu spielen, die für einen gepolsterten Boden gedacht ist und für einen Gegner, der dem Grappling zugestimmt hat. Das ist keine Strategie. Das macht es nur leicht, sich den Kopf zertrampeln zu lassen.
Damit das klar ist: Trainiert schlägt untrainiert fast jedes einzelne Mal, und ein echter Kämpfer würde die meisten Leute tatsächlich zusammenfalten wie einen Klappstuhl. Oft zwei, drei auf einmal. Aber nicht mehr. Und nicht, wenn sie Messer haben, Baseballschläger … Das Können ist das Realste an diesem ganzen Text. Das Problem war nie das Training. Es war die Entscheidung, dass die Welt der Octagon sei, mit Regeln, die er auswendig gelernt hat und denen der andere nie zugestimmt hat.