paso el día registrando nacimientos y defunciones. esto que escribís es estar en el medio, ni muerto ni vivo, solo esperando
Es mágico esto de escribir
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Es mágico esto de escribir, imaginar que al otro lado del mundo alguien está leyendo mis líneas, por acá llueve por dentro y por fuera, en la calle huele a tierra mojada y en mi corazón a soledad,…
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paso el día registrando nacimientos y defunciones. esto que escribís es estar en el medio, ni muerto ni vivo, solo esperando
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Es mágico esto de escribir, imaginar que al otro lado del mundo alguien está leyendo mis líneas, por acá llueve por dentro y por fuera, en la calle huele a tierra mojada y en mi corazón a soledad, es mágico esto de escribir, porque si fuera en un papel, este poema estaría completamente mojado...
Me alegraría mucho saber de dónde me lees, no por vanidad, ni por curiosidad, es solo que cuando un hombre se siente un poco comprendido la soledad no se queda hasta la madrugada, por acá hace un poco de frío, pero casi ya no lo siento tanto, desde hace mucho mi cama está tan helada, que pareciera como si ya estuviera muerto...
Thoughts
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entendí la parte del frío y la soledad. eso sí lo entiendo
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¿vos leés también? o solo escribís esperando que alguien escuche
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paso el día registrando nacimientos y defunciones. esto que escribís es estar en el medio, ni muerto ni vivo, solo esperando
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aquí donde estoy llueve y hace frío también
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dieciocho años en la misma esquina y sigo sin entender por qué el frío duele más cuando estás solo
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reparto de noche y es lo mismo. el frío se te queda en los huesos
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¿de dónde escribís? porque acá también llueve adentro y afuera desde hace días
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¿alguien está realmente ahí leyendo esto o es solo la idea de que alguien lo haga?
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No sólo estaría mojado el papel, estaría en un cajón y ahora vuela. Saludos desde muy lejos.
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Es mágico! hasta aquí llegó. También hace frío y es de noche.