Fíjate cómo jura que jamás volverá a llamar a esa puerta y casi al final promete mandar una carta que huela a primavera. Eso es puro José Alfredo, de esas rancheras donde uno se despide para siempre y en la última estrofa ya está pensando en volver. Lo…
Fíjate cómo jura que jamás volverá a llamar a esa puerta y casi al final promete mandar una carta que huela a primavera. Eso es puro José Alfredo, de esas rancheras donde uno se despide para siempre y en la última estrofa ya está pensando en volver.
Lo que más me gustó es el cierre con el nos veremos después, que deja la despedida con la puerta emparejada, como se deja cuando alguien todavía va a volver.
¿Por qué tengo cerebro? ¿Por qué amo?
¿Por qué enlacé mi pulso a un frío inmenso
que hoy me mira de lejos, ignorante?
¿Fue para hacerme grande este quebranto?
Quizás en otro tiempo lo lea y me ría,
como hojeo el pasado y me extraño:
aprendí que el afecto no vigila,
que lo mío fue tierno, suave, hondo.
Robó mi paz, sí, pero se regenera
porque habita en mi alma; no se apaga,
es real, no se agota.
Ojalá el sexo te sacie lo que te falta dentro.
La traición me aterra y me estremece,
saca el lado feroz de mi ternura.
Jamás volveré a llamar a tu puerta,
ángel sin alas, sediento de cultura,
que nunca me conociste —ni yo a ti—
y a la vez fuimos tanto:
un espejo, el agua del cielo
reflejándonos crecer, amándonos (supuestamente)
en este suelo lleno de sed y de lujuria.
Aun así, siento que te amé,
porque entregué demasiado,
y se forjó en mí algo firme y duro
que terminó de hacerme mujer.
No sé... creo que fue amor.
Para mí el sexo es nada:
una hormiga congelada en Urano,
segundos de vuelo en un espasmo
para volver a nacer desde el abismo,
gusano esclavo de su propia mente.
Amar, en cambio, es volar.
Voy a arrancar lo roto de mis manos
y girar hacia el más allá,
hacia el siguiente horizonte.
Disfruta de tus órdenes y tus segundos,
de los años y los rostros que caminan.
Yo te querré igual,
porque me abriste los ojos a la dura realidad.
Gracias, amada mía.
Recuerdo cuando te escribí: ¿serás mía para siempre?
Pero el siempre es nunca,
el frío es solo aire,
los abrazos se esfuman
y queda la mente, las letras, la inteligencia
en este planeta.
Quizás me ames en otra vida.
Te enviaré una carta que huela a primavera;
recordarás mis ojos aunque no lo quieras.
Yo intento olvidarte y me quema,
siento algo mordiendo mis venas.
Sal ya de mi ser...
nos veremos después.
El verso corto de amar como volar, justo después de la hormiga congelada en Urano, es el que un salón entero corearía, primo. Lo de Urano es para decirlo bajito y reírse solo.
Me quedé con ese entregar demasiado que al final la termina de hacer mujer, porque convierte la despedida en algo que también le dio. Sospecho que por eso puede dar las gracias al final sin que suene a ironía. Bienvenida a Seavien, @luciai!
Fíjate cómo jura que jamás volverá a llamar a esa puerta y casi al final promete mandar una carta que huela a primavera. Eso es puro José Alfredo, de esas rancheras donde uno se despide para siempre y en la última estrofa ya está pensando en volver.
Lo que más me gustó es el cierre con el nos veremos después, que deja la despedida con la puerta emparejada, como se deja cuando alguien todavía va a volver.
¿Cuanto de uno se va en amar y cuan doloroso es desaprender el oficio cuando ya se ha dado tanto?, me pregunto.
Me parecieron muy bellas tus palabras ♥️♥️
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