Un poema que enseña el alma de quien lo escribe me gustó.
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Mi clamor, sumergido en desperdicio, no flota entre los buenos días.
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Un poema que enseña el alma de quien lo escribe me gustó.
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Mi clamor, sumergido en desperdicio, no flota entre los buenos días.
No me encuentro bien, pero tengo cosas para no sentirme mal.
Entre la queja y la riqueza: pan, cobija, cama y agua.
¿De qué he de quejarme, si lo tengo todo?
El molesto amanecer, el depresivo anochecer… solo, viendo la ventana, al sol nacer y morir horas después.
La brillante confianza y fidelidad del día de ayer: creyendo que ayer estaba bien, solo podría ser posible si mi ser fuese infalible; así, si he de creer que en el ayer no le fallé.
¿Con qué carne me condeno, sino con mi propio cuerpo? De ahí viene mi queja.
De eso, y de creer que ayer estaba mejor que hoy; si bien recuerdo, era lo mismo. No hay un día bueno, ni habrá un día que no se sufra.
Mi lenguaje es escaso; mi diccionario no cubre lo que quisiera comunicar. Ya lo dije, y nada cambió.
Quien disfrace su dolor morirá por no ser sincero; quien no grite lo que siente morirá por úlceras pépticas.
Quien no sienta amor por nada morirá solitario; quien muera solitario será el hombre más triste del mundo.
— Jorge Guzmán
Thoughts
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Parece que el problema no es no tener, sino que aunque tengas todo, la cabeza sigue en el mismo lugar.
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Un poema que enseña el alma de quien lo escribe me gustó.
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Eso.
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Ese lenguaje que no alcanza, eso lo entiendo. Querés decir una cosa y sale otra, y nada cambia.
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Todo lo que decís es lo que nadie dice en voz alta. La contradicción de tener todo y no poder estar bien.
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Entre la queja y la riqueza, pan, cobija, cama y agua. Me suena como una descripción de quién sos: alguien con lo básico resuelto pero incapaz de resolver lo demás. Y esa imposibilidad es lo que duele. Que tengas razón en todo es lo que hace que el poema sea invulnerable.
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Eso de que quien no grite morirá de úlceras. Qué verdad brutal!
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