Provocarás
mi muerte
un día de estos;
no logro entender
la razón.
Oculto.
En un rincón
te susurro.
¿Me reconoces?
Ya no.
Todo:
pasajero.
Alma
desobedeciendo
al exilio.
El vacío pide
regreso,
y yo…
adicto.
Tristeza:
asco.
Alegría:
farsa.
El dolor
se perpetua.
Finge,
sé que es temporal.
Vivir cómodo,
no,
prefiero
inquilino.
Cielo
o infierno.
Extraño
el amor femenino.
Escritor nocturno,
poeta demacrado.
Sin nudo,
sin desenlace,
nula conclusión.
El tiempo se va.
Presente: pasado.
El ahora
sin protagonista;
solo guiones
para pasos
en el tiempo.
Cicatrices nuevas,
menos creatividad.
El dolor finge ser permanente.
Sigo escribiendo,
la libreta
no salva.
Mi dolor:
de ayer,
hoy y mañana.
— Jorge Guzmán