Zaira viniendo a derrumbar a su hombre. Años guardando eso. Y Stefan en el medio de todo, cargando medicina como si eso fuera a importar.
Capítulo 6: el intruso en el círculo de fuego
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Stefan emergió de la tina con la piel encendida por el agua hirviente, pero con el pulso convertido en un tambor de guerra.
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Zaira viniendo a derrumbar a su hombre. Años guardando eso. Y Stefan en el medio de todo, cargando medicina como si eso fuera a importar.
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Stefan emergió de la tina con la piel encendida por el agua hirviente, pero con el pulso convertido en un tambor de guerra.
Ignoró el mareo de la resaca y se vistió con movimientos frenéticos: camisa de lana ruda y sus pantalones de trabajo más pesados.
Se envolvió la cabeza con una pañoleta de lino para absorber la humedad del cabello; sabía que, si el frío le calaba el cráneo ahora, no llegaría vivo al campamento.
Se sentía como un animal preparándose para una migración forzosa.
A varias calles de allí, Marta golpeaba la puerta del doctor con una urgencia que rozaba la desesperación.
—¡Doctor, rápido! —exclamó cuando el hombre abrió—. Stefan ha vuelto del bosque convertido en un extraño. Dice que los lobos le hablan y que el fuego es azul. El licor debe haberle cocido el cerebro. Está en la tina, pero temo que la locura sea interna, algo que el agua no puede lavar.
El doctor, un hombre de gestos lentos y maletín gastado, asintió con una gravedad profesional.
—Traigan el sedante de adormidera y las correas —ordenó a su asistente—. Si Stefan Vaduva cree que es un lobo, tendremos que recordarle que es un hombre, aunque sea a la fuerza.
En el molino, Stefan recuperó el retal de tela bajo el banco. Al tocarlo, una descarga de realidad le erizó el vello. Corrió hacia la puerta, pero el pomo no cedió. Estaba encerrado.
—¡Marta, ábreme! —rugió, golpeando la madera—. ¡No soy un animal para que me encierres!
La comprensión le golpeó de lleno: ella lo creía loco.
Sin perder tiempo, corrió hacia la ventana de la cocina, la abrió de par en par y saltó.
Sus botas golpearon la nieve con un sonido seco.
Sin mirar atrás, con la pañoleta aún en la cabeza y el retal contra el pecho, echó a correr hacia donde el sendero se volvía sombra.
El campamento de los Zalazar era una isla de luz, cuero curtido y estofado de conejo.
La música de violines y guitarras desafiaba al invierno rumano, pero se cortó en seco cuando Stefan irrumpió en el claro, tambaleándose como un espectro.
—¡Busco al Drao! —gritó con voz de lija—. ¡Busco a Yeray Zalazar!
Las mujeres se interpusieron en su camino con una hostilidad antigua.
—¡Largo, payo! —rugió una anciana—. Traes el olor de la mala suerte.
—¡He dicho que busco a Yeray! ¡Tengo un mensaje de la Señora de la Noche!
El silencio que siguió fue peligroso.
Un gitano joven desenvainó su churi y presionó el acero contra la nuez de Stefan.
—Te has equivocado de lugar para jugar al profeta, payo. Si vuelves a mencionar a la Señora con esa boca sucia, te abriré de arriba abajo.
Stefan, sintiendo el filo hundirse, llevó una mano al pecho.
El gitano estuvo a punto de degollarlo, pero lo que Stefan extrajo fue el retal amarillento.
Una mano poderosa sujetó la muñeca del joven del cuchillo. Era un guardia de Yeray, que reconoció la trama de la tela.
Sin mediar palabra, le arrebató el trapo y caminó hacia la hoguera central, donde la silueta imponente de Yeray Zalazar observaba en silencio.
Yeray tomó la tela.
Al principio la miró con desdén, pero cuando sus dedos tocaron el bordado casi invisible de la esquina —la marca de nacimiento de su propio clan—, su rostro de piedra se resquebrajó.
El silencio fue absoluto.
Yeray se levantó, proyectando una sombra gigantesca sobre el molinero.
—¿Dónde has encontrado esto, payo? —preguntó con un rugido contenido—. Esta tela fue entregada al bosque hace dieciocho años, junto con un pecado que tú no deberías conocer. ¡Habla!
Stefan, frente a frente con el Drao, entendió que la Luna no le había pedido un favor, sino que le había entregado una sentencia.
—Fui a buscar a Lachi... mi loba —dijo, y un escalofrío le recorrió la espalda—. Pero el frío me alcanzó. Cuando mi corazón se iba a detener, ella apareció. Pero no era mi mascota. Tenía su piel, sí, pero hablaba sin mover los labios, como mil cascadas chocando. La toqué y... y era como tocar un témpano tallado.
Los jóvenes soltaron carcajadas burlonas, pero los ancianos se santiguaron.
—¡Córtenle la lengua! —siseó una vieja—. ¿Cómo osa este hombre de trigo decir que la Señora lo ha bendecido?
—¡No miento! —rugió Stefan—. ¿Cómo sabría yo tu nombre, Drao? ¿Cómo sabría de los secretos que los payos ni soñamos?
El escolta de Yeray, perdiendo la paciencia, levantó a Stefan del cuello, apretando hasta que su rostro se puso violáceo.
—¡Bájalo! —ordenó Yeray.
El escolta lo soltó de golpe y Stefan cayó como un saco de harina.
Yeray dio un paso al frente, apartando a su gente.
—Denle espacio —dijo con una calma aterradora—. Si esto es locura, yo mismo lo llevaré al claro del bosque para que las bestias lo descuarticen. Pero si es verdad... —Yeray miró la manta y luego a Stefan—, entonces el cielo ha bajado a cobrarme una deuda que creía olvidada.
Stefan, desde el suelo, soltó una risa histérica; la risa del lunático que ha mirado al sol y ya no teme a la ceguera.
—¡Las bestias! —se mofó—. Tus «hijos del bosque» me vigilaron toda la noche. Estuve en su cueva, rodeado de colmillos al amanecer, y me esquivaron como si fuera una serpiente venenosa. No osarán tocarme, Yeray, porque llevo la marca del fuego azul. Ese fuego que no quema madera, sino que consume el miedo.
Stefan se puso de pie, tambaleándose.
—Me dijo que te buscara. Que tú me darías el saber de tu gente. Yo pondré la ropa y el pan, pero tú pondrás los libros. Vendré cada plenilunio, me quieras ver o no, hasta que la deuda esté saldada. —Stefan señaló el retal que Yeray aún estrujaba entre los dedos.
—Me dijo que, si me cerrabas la mano, te mostraría eso.
—Ella no olvida, Drao...
El silencio en el campamento se volvió absoluto.
Yeray Zalazar, el hombre que no temía a nada, miraba la tela con un terror que se filtraba por las grietas de su orgullo.
Si ese retal estaba de vuelta, el pasado no estaba muerto; solo había estado esperando en la sombra para saltarle al cuello.
Yeray ordenó que llevaran a Stefan a su tienda.
El campamento quedó atrás, sumido en un susurro colectivo; los violines no volvieron a sonar.
Ya dentro, bajo la luz mortecina de las lámparas de aceite, Yeray echó a sus escoltas con un gruñido.
—Mírame, payo —ordenó, sujetándole la barbilla con dedos como garfios—. ¿Te dijo la Luna de quién era esta tela? ¿Por qué vienes a pedirme lo que mi pueblo guarda con la vida? Yo no le debo nada a un fantasma que no tiene sangre.
Yeray aún lo sujetaba cuando la cortina se abrió de golpe.
No eran los guardias.
Era Zaira.
Su cabello, antes negro como el de Amaya, estaba veteado de un gris ceniza. Sus ojos tenían el brillo febril de quien vive en un eterno velorio.
Al ver el retal sobre la mesa, Zaira soltó un alarido que no parecía humano. Se lanzó sobre la tela, arrebatándosela a Yeray con una fuerza desesperada.
—¡Es de ella! ¡Es el tejido de estrellas que preparé para mi niña! —gritó, pegando el trapo a su rostro—. Me dijiste que nació muerta, Yeray. ¡Asesino de tu propia sangre!
Yeray se puso de pie, su rostro pasando de la palidez al rojo violento.
Los dos empezaron a rugir en caló, un dialecto cerrado donde el odio y el dolor no necesitaban traducción.
—¡Era un monstruo, Zaira! —rugió Yeray, golpeando la mesa—. ¡Nació bajo el eclipse! ¡Sus ojos tenían el hambre de las bestias! ¡Hice lo que un Drao debe hacer para proteger al clan!
Zaira le escupió a los pies.
—¡La entregaste porque tenías miedo! ¡Tú, el gran Dragón, temblaste ante una recién nacida! Y ahora la Luna te la devuelve para cobrarte el precio.
Stefan observaba la escena, encogido.
Veía al poderoso Drao encogerse frente a esa mujer rota que ahora, con un pedazo de tela sucia, le estaba demoliendo el trono de mentiras.
—Tú... payo... —dijo Zaira en un rumano quebrado, arrodillándose ante Stefan—. Tú la has visto. Ella no es un fantasma. Ella respira.
Yeray, viendo que su autoridad se desmoronaba, tomó una decisión desesperada para salvar lo que quedaba de su casa.
—Llévense a mi esposa —ordenó a los guardias—. Tendrás tus libros, payo. Y la medicina. Pero escucha bien: si esto es una trampa para espiar nuestros secretos, te colgaré del pino más alto antes del próximo plenilunio.
Stefan salió de la tienda cargando un bulto envuelto en cuero: dos tomos de medicina antigua y dos frascos que olían a eucalipto y olvido.
Afuera, la energía del campamento había mutado.
Nadie bailaba.
Los perros, con las orejas gachas, miraban hacia el bosque.
Entonces, la voz dulce y rota de Zaira se elevó desde los escalones de su carromato:
«Duérmete, mi niña, en mi pecho herido,
donde el tiempo se para y no hay olvido...»
A kilómetros de allí, en la cabaña tras la cascada, Amaya se tensó.
El viento traía una frecuencia que ella conocía.
Recordó las veces que, siendo una loba hambrienta, se detenía en las lomas de los campamentos para escuchar esa misma melodía.
Era la canción que calmaba sus heridas de bala; la única cuerda que la mantenía atada a una humanidad que nunca le permitieron tener.
Zaira terminó el verso:
«Espera, mi niña, de ojos color ceniza...
que mi muerte será nuestra primera sonrisa».
Las lágrimas, calientes y amargas, le surcaban el rostro, mientras el destino de Amaya y Stefan comenzaba a trenzarse de forma definitiva.
Zaira dejó de cantar al llegar a ese verso.
No sabía si lloraba porque Yeray le había mentido durante dieciocho inviernos o porque, por fin, la esperanza le ardía en el pecho como una brasa que amenazaba con incendiarlo todo.
Desde la profundidad del bosque, un conjunto de aullidos, largos y melódicos, respondió a la canción.
No era un aullido de caza, sino un reconocimiento; una vibración que parecía decir: «Te escuchamos».
Los gitanos se persignaron en un silencio sepulcral, temiendo que la noche les hubiera respondido de verdad.
Stefan, caminando hacia el pueblo con la medicina apretada contra el pecho como un escudo, se detuvo y miró hacia la silueta oscura de la montaña.
El miedo seguía ahí, pero el propósito era más fuerte.
—Lachi... —susurró el molinero al viento helado.
Entendía, con una claridad aterradora, que ahora era el guardián de un secreto que podía salvar o destruir a un pueblo entero.
Thoughts
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Una noche. Todo cambió.
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Cada párrafo te tira algo nuevo. El retal, Zaira, la verdad de Yeray, los aullidos. Todo en una noche. Y Stefan saliendo con los libros sin comprender nada.
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Esa canción que Zaira canta. Una madre que nunca dejó de serlo. Ay Dios.
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La canción de Zaira! Los aullidos que responden desde el bosque. Amaya escuchando a su madre por primera vez en dieciocho años. Eso es magia de verdad.
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Gracias por compartir. ¿Vas a publicar la próxima parte?
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Zaira. Una madre que sabe que su hija está viva en el bosque y no puede... Eso es lo que duele más que cualquier hechizo.
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Zaira viniendo a derrumbar a su hombre. Años guardando eso. Y Stefan en el medio de todo, cargando medicina como si eso fuera a importar.
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Entonces Amaya. La loba. La hija muerta que no estaba muerta. Y Yeray temblando por fin. Dieciocho años y ahora lo sabe su mujer.
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Stefan no entiende todavía. Trae la prueba, pide los libros. Pero ahora es rehén de un secreto que lo va a perseguir cada plenilunio! Estúpido o santo, no hay término medio.
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DRAO significaba veneno.
Entre los gitanos, sin embargo, la palabra no se limitaba a aquello destinado a matar. También podía referirse a las sustancias que exigían conocimiento: hierbas, preparados, remedios y venenos cuya diferencia muchas veces estaba en la dosis y en la forma de utilizarlos.
Por eso llamaban a Yeray el Drao. No porque fuera un hombre venenoso, sino porque era quien conocía, registraba y custodiaba aquel saber: los nombres de las sustancias, sus cantidades, sus propiedades y sus usos.
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