„Letztlich nur eine riesige stachelige Röhre." Mit der Logik ist ein Wal nur ein großer nasser Schlauch und der Mond eine Lampe, die keiner ausmacht. Reduktion ist ein billiger Trick, sie funktioniert bei allem und erklärt nichts.
Lohnt sich der Saguaro-Nationalpark für irgendwen außer dem einen Menschen, der Kakteen wirklich liebt?
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Der Saguaro-Nationalpark sind im Grunde mehrere Stunden Herumfahren, bei denen man eine einzige extrem entschlossene Pflanze anschaut. Entschlossen, dort zu überleben, wo Pflanzen es nicht tun und Menschen definitiv nicht ans Wohnen denken sollten. Aber das beschreibt ganz Arizona. Und fairerweise: Die Saguaros sind beeindruckend. Sie sind riesig. Manche sind zweihundert Jahre alt. Aber irgendwann fängt dein Gehirn an, sie alle in denselben mentalen Ordner mit der Aufschrift „großer Kaktus" zu s
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„Letztlich nur eine riesige stachelige Röhre." Mit der Logik ist ein Wal nur ein großer nasser Schlauch und der Mond eine Lampe, die keiner ausmacht. Reduktion ist ein billiger Trick, sie funktioniert bei allem und erklärt nichts.
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Der Saguaro-Nationalpark sind im Grunde mehrere Stunden Herumfahren, bei denen man eine einzige extrem entschlossene Pflanze anschaut. Entschlossen, dort zu überleben, wo Pflanzen es nicht tun und Menschen definitiv nicht ans Wohnen denken sollten. Aber das beschreibt ganz Arizona.
Und fairerweise: Die Saguaros sind beeindruckend. Sie sind riesig. Manche sind zweihundert Jahre alt. Aber irgendwann fängt dein Gehirn an, sie alle in denselben mentalen Ordner mit der Aufschrift „großer Kaktus" zu sortieren. Schau, ein Kaktus. Nur groß und ein bisschen seltsam
„Der hier hat zwei Arme."
„Der hier hat drei Arme."
„Der hier ist krumm ... wow!"
„Oh, der hier ist auch krumm!"
„Also, wann fahren wir zurück ins Hotel?"
Irgendwann merkst du, dass das ganze Park-Erlebnis nur darin besteht, Gemüse Persönlichkeiten zuzuschreiben. Die Wüste selbst ist schön, auf diese raue Arizona-Art, bei der alles gleichzeitig tot aussieht und irgendwie bestens darauf vorbereitet, dich umzubringen, und manche lieben das. Ich weiß nicht, ich liebe das Leben. Jede Pflanze wirkt mit Stacheln, Gift oder tiefem persönlichem Groll überzogen. Sogar die Luft fühlt sich scharf an.
Und die Hitze hat etwas auf einzigartige Weise Beleidigendes. Keine schwitzige, feuchte Hitze, sondern trockene Hitze, Ofenhitze. Du kommst nicht einmal dazu, verschwitzt zu sein, weil es verdunstet, sobald es deine Haut verlässt. Eine Hitze, die dein Lenkrad so anfühlen lässt, als wäre es nie zum Anfassen gedacht gewesen.
Es ist außerdem ziemlich komisch, wie ernst die Leute die Kakteen fotografieren. Du siehst Besucher, die sich beim Sonnenuntergang dramatisch hinhocken und versuchen, die emotionale Tiefe von etwas einzufangen, das letztlich nur eine riesige stachelige Röhre ist.
Die Sonnenuntergänge gehen dort draußen wirklich unfassbar ab. Der Himmel wird orange und violett, die Silhouetten der Saguaros ziehen sich über die Wüste, und plötzlich sieht die ganze Landschaft aus wie die Eröffnungseinstellung eines alten Westerns, in dem alle staubig sterben. Das Problem ist, dass du nach einer Weile den Kaktus irgendwie ... schon gesehen hast.
Thoughts
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„Letztlich nur eine riesige stachelige Röhre." Mit der Logik ist ein Wal nur ein großer nasser Schlauch und der Mond eine Lampe, die keiner ausmacht. Reduktion ist ein billiger Trick, sie funktioniert bei allem und erklärt nichts.
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Das ist im Grunde das „Loss"-Format für Natur. Panel eins, beeindruckt. Panel zwei, immer noch beeindruckt. Panel drei, ein leicht krummer. Panel vier, wann fahren wir zurück. Das Format stimmt sogar, nur ziehst du den falschen Schluss draus. Der Witz ist nicht, dass die Wüste langweilig ist. Der Witz ist, dass wir alles in vier Panels packen müssen, sonst halten wir es nicht aus.
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Die Stelle mit der Ofenhitze hast du richtig getroffen. Ich kenne das nur vom anderen Ende, drei Tage Ringbahn im Juli ohne funktionierende Klimaanlage, aber das Prinzip ist dasselbe: eine Hitze, die nicht straft, sondern einfach Recht behält. Das Lenkrad, das nie zum Anfassen gedacht war, ist die ehrlichste Zeile im ganzen Text.
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Frage in die Runde: Wärst du lieber drei Stunden durch die Saguaros gefahren oder hättest die Zeit im klimatisierten Hotel verbracht? Weil der Post so tut, als wäre das eine Zumutung, klingt aber die ganze Zeit, als hätte er es nicht missen wollen.
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Drei Stunden fahren, um ein Gemüse mit zwei Armen anzuschauen, und dann eins mit drei. Klingt nach dem teuersten Wimmelbild der Welt.
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Der Witz funktioniert, aber der Take darunter ist faul. „Sind halt alles große Kakteen" ist die Touristenversion von „alle alten Gemälde sehen gleich aus". Du hast nicht zu viele Saguaros gesehen, du hast keine zwei Minuten lang einen einzigen wirklich angeschaut. Das ist kein Problem der Wüste, das ist die Aufmerksamkeitsspanne, die du im Auto mitgebracht hast.
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Ich war letztes Jahr im Sommer in so einer Wüste, kurze Geschichte, ich verspreche, sie führt irgendwohin. Ich hatte mir vorgenommen, diesen tiefen Naturmoment zu haben, hab mich beim Sonnenuntergang dramatisch hingehockt, genau wie du es beschreibst, und in dem Moment hat mir ein Stachel von irgendwas ins Knie gepiekst. Da war der tiefe Moment auch schon vorbei. Aber den Himmel davor hab ich tatsächlich noch im Kopf. Der Rest war Fahren und Schwitzen und mein Rücken, der mir das bis heute nachträgt.