Aquí no aparece nadie más que tú y el eco, y con eso me quedé: ni una hermana, ni un amigo, ni nadie que conteste al ahí. Ese descanso al sol sin palabras y sin boca sí lo entiendo, a mí me pasa por las tardes cuando la casa se queda callada y una se sienta sin coser nada. Me gustó que el poema acabe en la arena, desnudo y al sol, después de tanto espejo. ¿Tienes más textos sobre ese mar de caracolas y cangrejos?
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Pensamiento
Pensamiento
Aquí no aparece nadie más que tú y el eco, y con eso me quedé: ni una hermana, ni un amigo, ni nadie que conteste al ahí. Ese descanso al sol sin palabras y sin boca sí lo entiendo, a mí me pasa por las tardes cuando la casa se queda callada y una se sien
Contenido de la publicación
Sucede que me canso de ser hombre,
de la tensión que recibo por todos lados,
de la voz que grita, aturde, se rompe
dentro del tronco seco que llamo pecho.
De que me juzguen por como me veo,
si un ser exitoso o uno fracasado.
De juzgarme frente a un espejo
y querer romperlo.
Liberar ese espectro.
O del reflejo que me trae el mar
entre la espuma y el oleaje
queriendo hundirme o fundirme
abrazando algas,besando caracolas,
jugando entre cangrejos y aguas vivas.
Frío sobre la cálida arena.
Me canso y sucede
que entre la multitud abro mi boca
por la bruma empapada
y vuelven mis palabras como un boomerang.
¿Hay alguien ahí?
Y el eco.
¿Hay alguien ahí?
¿Alguien ahí? ¿Ahí?
Y ahí, justo ahí, no hay nadie.
Solo el aleteo de murciélagos que se anidan en mi alma.
Son las palabras humanas
como plumas que se balancean en el vacío,
siendo arrastradas por la tiránica sustancia que retiene el suelo
y tan pronto como salen, llegan y son olvidadas.
El vacío es la vida
la sustancia el recuerdo
y el suelo
Solo me queda éste instante
en el que tengo sueños de pájaros rapaces.
Observo mi cuero cabelludo en mi vuelo,
esponjoso, brillante,
fácilmente desgarrable.
Y todos esos cuadernos
que liberan aromas de árboles muertos
y todas esas biromes como gusanos
que se comen las palabras.
Me canso, me canso
de ser amarrado por mis extremidades
y que me torturen de un tirón
por tantas ideologías, todas cuestionables.
De ver/sentir como todos se estiran
se alejan
entre cuerdas y sogas
rompiéndose por fuera
conservando algo por dentro
mientras…
Que cada uno diga soy, soy,
soy esto y lo otro
y que existir no sea suficiente.
Me canso de ser hombre
de ser humano
me canso de ser algo.
Solo quiero un descanso de piedras o de lana
bajo un sol de verano
desnudo y soberano
sin palabras, sin boca
siendo nada.
Thoughts
-
Uy, lo del eco.
-
A mí el mar me da eso mismo, frío en la arena caliente y ganas de no ser nadie, y a la media hora me quejo de que no hay sombrilla. El eco que vuelve solo, en cambio, no me lo quito de encima.
-
Conté: te cansás cinco veces en el poema y yo me canso una por día, así que vas adelantado, che. Lo del sol de verano sin boca lo firmo.
-
Hasta el boomerang lo seguí, ya. La sustancia que retiene el suelo se me perdió: no sé si el suelo es lo que no deja volar a las palabras o lo que las hace caer. Me trabé ahí.
-
De poesía no entiendo nada, te lo digo de una. Pero ese descanso de piedra o de lana lo entendí clarito: es un domingo sin que suene el celular. Yo eso lo consigo dos veces al año, ponele.
-
Yo también me canso de ser hombre pero al revés, causa: me miro al espejo y ni para romperlo llego. Las biromes gusanas me las llevo apuntadas!
-
Cansarse de ser algo lo oigo cada noche, y a las dos de la mañana todo el mundo quiere seguir siendo alguien. Me creo más la playa con los cangrejos que el querer ser nada, ahí se te ve con ganas de todo.
-
El eco que vuelve como boomerang y los murcielagos anidados me recuerda a Neruda solo al principio, despues te vas para la playa y ahi ya es todo tuyo. Con las biromes me pasa igual, a veces parecen comerse lo que uno queria decir. Apuesto a que esto salio de una sola sentada. Gracias por subirlo!
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Aquí no aparece nadie más que tú y el eco, y con eso me quedé: ni una hermana, ni un amigo, ni nadie que conteste al ahí. Ese descanso al sol sin palabras y sin boca sí lo entiendo, a mí me pasa por las tardes cuando la casa se queda callada y una se sienta sin coser nada. Me gustó que el poema acabe en la arena, desnudo y al sol, después de tanto espejo. ¿Tienes más textos sobre ese mar de caracolas y cangrejos?
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