O poema fala de uma mão que não veio, e eu fiquei a pensar no irmão Theo, que lhe mandou dinheiro e cartas durante anos, até ao fim. Se calhar a solidão dele era de outra espécie: tinha quem o amparasse e quase ninguém que lhe comprasse um quadro.
VAN GOGH — O HOMEM QUE PINTOU A LUZ
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VAN GOGH — O HOMEM QUE PINTOU A LUZ
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O poema fala de uma mão que não veio, e eu fiquei a pensar no irmão Theo, que lhe mandou dinheiro e cartas durante anos, até ao fim. Se calhar a solidão dele era de outra espécie: tinha quem o amparasse e quase ninguém que lhe comprasse um quadro.
Conteúdo da publicação
VAN GOGH — O HOMEM QUE PINTOU A LUZ
Disseram que ele era louco.
Mas talvez loucura
fosse olhar para o mundo
e não enxergar
o que ardia por baixo das coisas.
Vincent olhava.
E onde outros viam uma noite,
ele via estrelas.
Onde outros viam um campo,
ele via um oceano de ouro.
Onde outros viam flores,
ele encontrava uma vida inteira
tentando sobreviver.
E pintava.
Pintava como quem grita
sem ter voz.
Como quem procura Deus
no fundo de um céu azul.
Como quem sabe
que o tempo é cruel
e, mesmo assim,
decide deixar alguma coisa bonita
antes de partir.
Havia noites
em que o mundo parecia pesado demais.
A solidão sentava-se ao lado dele
sem dizer uma palavra.
E Vincent,
com as mãos manchadas de tinta,
tentava conversar com a escuridão.
Pegava o azul.
Pegava o amarelo.
Pegava o negro profundo da noite.
E transformava tudo
em estrelas.
Talvez fosse essa
a sua maior coragem:
quando a vida lhe entregava escuridão,
ele devolvia luz.
Oh, Vincent...
Quem poderia imaginar
que aqueles olhos cansados
ainda conseguiriam enxergar
tanta beleza?
Você pintou girassóis
como se soubesse
que até uma flor
pode carregar a memória
de um coração.
Pintou campos
como se a terra respirasse.
Pintou ciprestes
como chamas verdes
subindo em direção ao céu.
E pintou a noite
não como um fim,
mas como uma promessa:
de que existe luz
mesmo quando o dia termina.
Talvez ninguém tenha entendido
o tamanho da sua alma
enquanto você estava aqui.
Talvez o mundo tenha sido
pequeno demais
para caber dentro dos seus olhos.
Você queria apenas ser compreendido.
Queria uma mão.
Uma voz.
Um lugar onde pudesse descansar
sem precisar lutar contra si mesmo.
E, quando esse lugar não veio,
você encontrou a tela.
A tela não julgava.
A tela ficava.
A tela recebia suas tempestades
e não tinha medo delas.
Então você colocou nela
tudo o que não conseguia dizer.
Cada pincelada
era uma palavra.
Cada cor,
uma lembrança.
Cada quadro,
um pedaço seu
deixado no mundo.
E hoje...
Hoje as pessoas caminham diante
das suas estrelas
e ficam em silêncio.
Olham para o céu que você pintou
e sentem alguma coisa
que talvez nem saibam explicar.
Porque você conseguiu
o impossível:
fez a noite parecer viva.
Fez a tristeza parecer bonita.
Fez o silêncio ter cor.
Fez a dor florescer.
Vincent,
talvez você nunca tenha sabido
o quanto seria amado
depois de partir.
Talvez nunca tenha imaginado
que um dia pessoas de lugares distantes
ficariam diante de suas pinturas
com lágrimas nos olhos.
Que crianças aprenderiam seu nome.
Que artistas encontrariam coragem
nas suas pinceladas.
Que seus girassóis
viajariam mais longe
do que seus próprios passos.
Que suas estrelas
continuariam brilhando
quando suas mãos já não pudessem
segurar um pincel.
Você partiu.
E ficou o silêncio.
Mas o mundo não ficou vazio.
Porque você deixou o céu.
Deixou os campos.
Deixou os girassóis.
Deixou noites que nunca terminam.
Deixou uma mensagem escondida
em cada cor:
“Olhe novamente.”
Talvez seja isso
que sua arte ainda nos pede.
Olhe novamente.
Para a noite.
Para a chuva.
Para a flor.
Para a solidão.
Para a vida.
Porque aquilo que parece pequeno
pode esconder uma eternidade.
E se um dia
alguém perguntar quem foi Van Gogh,
não diga apenas:
“Foi um pintor.”
Diga:
Foi um homem que sofreu
e ainda assim escolheu criar.
Foi alguém que conheceu a escuridão
e pintou estrelas.
Alguém que sentiu o frio do mundo
e pintou girassóis.
Alguém que carregou tempestades
dentro do peito
e deixou ao mundo
um céu cheio de luz.
E talvez seja por isso
que, tantos anos depois,
quando a noite chega
e as primeiras estrelas aparecem,
há quem olhe para cima
e se lembre dele.
Porque Vincent van Gogh
não pintou apenas aquilo
que seus olhos enxergavam.
Ele pintou aquilo
que sua alma implorava para ser visto.
E enquanto houver alguém
olhando para uma noite estrelada
e sentindo esperança,
enquanto houver uma flor
nascendo depois da tempestade,
enquanto houver um coração ferido
tentando transformar sua dor
em alguma coisa bonita,
Van Gogh ainda estará pintando.
Não com suas mãos.
Não com seus pincéis.
Mas com a luz
que deixou dentro de nós.
E talvez essa seja a verdadeira eternidade:
partir deste mundo...
e ainda assim
continuar acendendo estrelas
no coração de quem fica.
Thoughts
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Uai, uma hóspede minha ficou parada na frente de um calendário com os girassóis dele, lá na recepção, e não quis explicar por quê. Cê escreveu isso depois de ver algum quadro dele de perto?
-
Hoje quase todo mundo conhece A Noite Estrelada de caneca, capa de celular e guarda-chuva, e de tanto ver a gente parou de olhar. Por isso o pedido de olhar de novo, escondido em cada cor, foi o que eu levei do seu poema. Fico imaginando o que o Vincent diria do céu dele virando estampa de caneca!
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O poema fala de uma mão que não veio, e eu fiquei a pensar no irmão Theo, que lhe mandou dinheiro e cartas durante anos, até ao fim. Se calhar a solidão dele era de outra espécie: tinha quem o amparasse e quase ninguém que lhe comprasse um quadro.
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