Todos tenemos una, dos o tres historias de amor. La mía... Es un desastre, ni yo sé cómo explicarla pero si intenté muchas veces escribirla, redactarla con mis palabras... Me desarmaba.
Hice muchos escritos, ya no sé cuantos son pero recuerdo haberlos hecho con el corazón hecho mierda.
Me cuesta volverlos a leer, muchos son análisis, muchos son sacados desde ese rincón donde más dolía y otros que me hacen preguntarme ¿Porqué? ¿Porqué debo sentir dolor si yo espero siempre amor?
¿sigue doliendo al mismo nivel que cuando escribiste esos textos o cambia cada vez que los tocas?
no sé, a veces uno escribe esas cosas y la historia no se arregla pero al menos queda ahí, guardada.
me da curiosidad si esos escritos te hicieron sentir mejor en el momento o solo sacaron lo que llevabas adentro sin resolver nada.
"hecho mierda" y después intentar redactar. sí, conozco eso de cuando las palabras te abandonan.
me quedó eso de "me desarmaba". eso es muy exacto.
cómo es eso que duele releerlos? ¿es que vuelve todo el dolor o es otra cosa?
ay, eso de "hecho mierda" y aun así escribir sobre eso. yo también los tengo, esos escritos que no puedo releer.
eso de escribir y desarmarse, me pasa. ¿cuántos intentos necesitaste hasta que dijeras "ya, este está bien" o todavía no llegaste a eso?
Gizmo seguía el camino trazado por las estrellas que brillaban en el cielo. Sus dos nobles corceles lo llevaban cada vez más lejos del reino, atravesando la inmensidad de la noche.
Admiro la lluviosa mañana desde mi asiento en el autobús. Mi madre dormita a mi lado mientras nos sumergimos en este vasto mar lleno de peces, pulpos y ballenas, todos dándose señales mediante…
No hablo de ese lugar del que todos alguna vez escuchamos,
Kate estaba en la barra de un bar esperando a su novio Ted, cuando suena su celular y del otro lado le habla Ted quien le dice que su auto se averió a mitad de la carretera y no le queda otra más…
Un rayo perpendicular impacta en el refulgente verde amaderado de una santarrita palida, desprovista de color en sus flores.
Dedicatoria
La calle se convierte en santuario y los conductores se convierten en testigos involuntarios de las plegarias de un hombre.
Sam No hay mejor sensación que estar acostado en una cama de lujo, en una habitación de lujo, con una chica de lujo, o bueno, eso era lo que pensaba sinceramente, pero cada vez que me encuentro…
Todos tenemos una, dos o tres historias de amor. La mía... Es un desastre, ni yo sé cómo explicarla pero si intenté muchas veces escribirla, redactarla con mis palabras... Me desarmaba.