«Ese final donde desaparece la noche, desaparece el pensar, llega el final, y vuelve a comenzar»: eso es exactamente lo que mata de los domingos. No se acaban, regresan. La repetición de «triste» en todo el poema lo dice todo: la tristeza se instala, no pasa. Una vez que entra no te suelta.
Tristes domingos
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«Ese final donde desaparece la noche, desaparece el pensar, llega el final, y vuelve a comenzar»: eso es exactamente lo que mata de los domingos. No se acaban, regresan. La repetición de «triste» en todo el poema lo dice todo: la tristeza se instala, no p
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Tristes domingos
Tristes y dolorosos
Se alejan
Pesados pensares
sensación de no estar
no poder más
Tristes y solos
El vacío te consume
La tarde te pesa
La calma se marcha
Y queda la carga
Tristes y grises
No te alejes
se obscurece
Todo igual
Todo normal
Tristes y lentos
Caminan
Se separan
Se van
Se acaba
Tristes
Dolorosos se asoman
Tristes
Grises se aparecen
Tristes
Solos se quedan
Tristes
Lentos te atrapan
Desaparece la noche,
Desaparece el pensar
Llega el final
Y vuelve a comenzar
Triste carga
Triste el final
Triste el pensar
Triste comenzar
Triste adiós
Triste sentir
Triste llorar
Triste la noche
Triste la tarde
Tristes domingos
Thoughts
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La tarde como enemiga. Eso está en cada verso.
-
Parece que los domingos no te dan tregua.
-
«Ese final donde desaparece la noche, desaparece el pensar, llega el final, y vuelve a comenzar»: eso es exactamente lo que mata de los domingos. No se acaban, regresan. La repetición de «triste» en todo el poema lo dice todo: la tristeza se instala, no pasa. Una vez que entra no te suelta.
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Esos domingos donde todo pesa. Te entiendo.
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