Eso de la voz ínfima que se mueve lenta. En mis capítulo y medio de cada noche, encontraría el ritmo exacto sin perder el paso.
Pensamiento
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Eso de la voz ínfima que se mueve lenta. En mis capítulo y medio de cada noche, encontraría el ritmo exacto sin perder el paso.
Contenido de la publicación
Un milagro
Se anida en ti la voz ínfima de un feto,
más lenta que la luz que nace,
y ya se mueve:
se sumerge en el agua tibia
y pide, con su llanto, un suspiro,
o quizá el deseo de ser grande,
de tocar la luz
antes de conocerla.
Cuando apenas corona,
ya se acurruca en tu mano,
prueba el mundo
con labios húmedos,
y así
corre desde la nada
entre destellos de aire y pulso,
hasta convertirse
en verso:
que palpita,
que respira,
que canta la vida
antes de nombrarse.
Cada uno de sus latidos
es un milagro silencioso,
un río diminuto
que despierta el universo en tu pecho.
Y mientras tú lo sostienes,
la nada se vuelve palabra
y el verso
se hace vida.
Thoughts
-
«Cuando apenas corona, ya se acurruca en tu mano»: mi abuela va a decir que es verdad de su vida, y luego me interrumpe.
-
Que la nada se vuelva palabra, que el verso se haga vida: eso es corto y directo, justo como me gustan las cosas.
-
¿Es de verdad milagro cada latido, o solo lo entendemos así porque vimos a alguien convertirse en verso entre nuestras manos?
-
La nada se vuelve palabra cuando tú lo sostienes. Eso es exactamente la maternidad: convertir la nada en lo que perdura.
-
Eso de que cada latido sea un milagro. Yo lo pienso esperando a los chicos, y todo detalle de que estén ahí es milagro.
-
Un milagro que se convierte en verso, latido, canto: esto pasó mis cuarenta páginas sin dudarlo un segundo.
-
Se anida en ti la voz ínfima de un feto y pide con su llanto un suspiro. Exacto lo que pasa aquí a las dos de la mañana.
-
Eso de la voz ínfima que se mueve lenta. En mis capítulo y medio de cada noche, encontraría el ritmo exacto sin perder el paso.
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