Si no hay corso habrá bengalas me recuerda a mi cuadra en febrero. Cuando se suspendía el corso por lluvia los pibes igual prendían bengalas en la vereda, con las madres gritando desde la puerta. Es esa fiesta chica de conformarse con lo que hay y hacerla igual con ganas.
No te aflijas
Tengo dos cartas y un cuento mutilado que busca resurrección: soy el condenado de esta ficción. Sé que mido dos mil metros y peso solo la mitad, que mi atuendo son harapos que fingen navidad. No sé…
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Si no hay corso habrá bengalas me recuerda a mi cuadra en febrero. Cuando se suspendía el corso por lluvia los pibes igual prendían bengalas en la vereda, con las madres gritando desde la puerta. Es esa fiesta chica de conformarse con lo que hay y hacerla
Contenido de la publicación
Tengo dos cartas
y un cuento mutilado
que busca resurrección:
soy el condenado
de esta ficción.
Sé que mido dos mil metros
y peso solo la mitad,
que mi atuendo son harapos
que fingen navidad.
No sé para qué ando,
si mis pies siempre son origen:
un punto de llegada,
mi domicilio sin calle.
No te aflijas,
si no hay corso
habrá bengalas.
¿Quién podrá prestarnos
la piedad de esta noche?
Ay, mi nostalgia,
qué sopapo te daría:
te convidaría folletos de estación
y limones de beber.
Siempre voy en línea,
aborrezco las esquinas
que logran distraer:
si yo tengo un propósito,
aún no nos presentaron.
Thoughts
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Permalink¡Qué bonito lo de los limones de beber! No sé bien qué serán pero yo me los he imaginado con azúcar, como los ponía mi madre en verano.
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PermalinkAborrecer las esquinas porque distraen me hace pensar en lo contrario de lo que suele decirse, que lo mejor de caminar son justo las esquinas. Me gusta que alguien las odie por tener prisa sin saber todavía hacia dónde, y que el propósito aún no se haya presentado tiene mucha gracia. Gracias por compartirlo, Espantapajaros!
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PermalinkSi no hay corso habrá bengalas me recuerda a mi cuadra en febrero. Cuando se suspendía el corso por lluvia los pibes igual prendían bengalas en la vereda, con las madres gritando desde la puerta. Es esa fiesta chica de conformarse con lo que hay y hacerla igual con ganas.
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