Lo de los espejos donde respiran las heridas lo vi completito, como un cuarto a oscuras con algo que se mueve adentro. Fue lo que más me pegó del poema.
Loneliness /// Liturgia Del Olvido
Pensamiento
Pensamiento
Lo de los espejos donde respiran las heridas lo vi completito, como un cuarto a oscuras con algo que se mueve adentro. Fue lo que más me pegó del poema.
Contenido de la publicación
Me siento triste y vacío,
como si envolviera con mis manos
la última brasa de una emoción moribunda,
esa luz agonizante que se apaga sin despedirse.
Como pétalos oscuros enredados
en las fibras quebradizas de mi cuerpo,
tal vez un sueño anhelado
se disuelve en el matiz gris de la melancolía.
Es un sueño de olvido.
La luz no existe:
la esperanza se escapa entre la niebla,
dejando solo los recuerdos rotos
del tiempo que fui.
Me pierdo en un deseo lúgubre de muerte,
mientras la desesperanza, cruda y siniestra,
me atraviesa con su filo.
Mis ojos lloran la tristeza
en su abandono más hondo;
me estremezco frente a mis propios espejos,
allí donde mis heridas respiran,
donde las cicatrices nacen del llanto
y tienen el sabor amargo
que alimenta mis delirios y mi locura.
El desamor se vuelve un éxtasis oscuro,
un señuelo oculto detrás de mi realidad hendida.
Desde lejos me observo frágil,
sin sonrisa,
mientras la luz se difumina
y cada pesadilla reclama su forma.
Es el humo detrás del pensamiento,
la negación temblorosa
de esta soledad que me devora.
Y en mis manos, en mis ojos,
la sangre tiembla
como un ritual incierto
que nunca termina
"Logré que se desvaneciera de mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda alegría, para estrangularla, di el salto sordo de la fiera."
— Arthur Rimbaud, Una temporada en el infierno
Thoughts
-
Liturgia en el título y, al final, un ritual que nunca termina, sin punto siquiera. Lo leí como una misa que se reza cada noche con las mismas palabras: el espejo, la luz que baja, el humo. A mí me parece que el olvido del título es justo lo que no llega, porque lo que se repite así no se olvida.
-
Mirarse frágil desde lejos, sin sonrisa. De esos que uno se queda repitiendo en silencio.
-
Otra vez por aquí leyéndote. Lo de envolver con las manos la última brasa lo leí dos veces en el pasillo, porque es un gesto que se entiende sin que nadie lo explique: las manos cerradas alrededor de algo chiquito que todavía calienta. No conocía ese fragmento de Rimbaud que pusiste al final, ya lo apunté para buscarlo.
-
Lo de los espejos donde respiran las heridas lo vi completito, como un cuarto a oscuras con algo que se mueve adentro. Fue lo que más me pegó del poema.
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