Me aprendí lo de las hormiguitas anémicas. Se lo voy a mandar a mi primo, que escribe y solo mira cuántos likes le dieron. Gracias por eso.
ESPECTROS DIGITALES: ELEGÍA A LA POESÍA DEL SIGLO XXI
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En la era de la información, los poetas se visten de bits, en la red, su laberinto sombrío, donde la belleza es un espectro frío. Sus versos, cual tweets en la red, buscan likes, no el alma que grita mientras, clavan un cristo en la pared metáforas, se vuelven anémicas hormiguitas.
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Me aprendí lo de las hormiguitas anémicas. Se lo voy a mandar a mi primo, que escribe y solo mira cuántos likes le dieron. Gracias por eso.
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En la era de la información,
los poetas se visten de bits,
en la red, su laberinto sombrío,
donde la belleza es un espectro frío.
Sus versos, cual tweets en la red,
buscan likes, no el alma que grita
mientras, clavan un cristo en la pared
metáforas, se vuelven anémicas hormiguitas.
Ya no hay spleen que carcoma el alma,
ni ideal que los impulse al alba,
se pierden las musas de carne y hueso,
solo hay, algoritmos jalándolos del pescuezo.
Desposándose en el vacío de los "likes" y "followers",
vanidades efímeras, cual hojas de otoño
donde la profundidad se mide en bytes,
y la emoción, en emojis que asustan.
No sean sus versos, esas flores marchitas,
Que exhalan un perfume de hastío,
Donde la rima, cual eco de antaño,
se pierde en el ruido del océano.
Oh, poetas de la era digital,
¿Dónde quedó la pasión, el fuego?,
¿Dónde la lucha por lo eterno?,
¿Dónde el amor que eleva el ego?
Poetas, volved a sentir la palabra en carne viva,
Ser poeta hasta dejar de serlo
Y maldecirse en la agonía creativa,
Con la pluma en mano, el alma en el infierno.
Poetas, embriáguense con metáforas en plena luna de sangre
Celebren la belleza y la pasión, con el mismísimo diantre
Y no duerman en los trending topic ni en la jungla digital
Hombre, superhombre, no vuelvas atrás siendo un animal.
Oh, poetas de la era cibernética,
¿dónde está la angustia, el grito, la furia?
¿Dónde la carne, la sangre, la pasión,
que hacían de la poesía una explosión?
No os dejéis seducir por la red,
volved a la esencia, a la palabra,
desnudad el alma, mostrad el corazón,
y dejad que la poesía sea un arma.
No os dejéis seducir por el canto de la sirena,
de la tecnología, reina tirana,
volved a la esencia, a lo humano, a lo eterno,
y haced de la poesía un infierno.
Un arma que despierte conciencias,
que denuncie lo injusto, lo mezquino,
que nos haga vibrar, sentir, soñar,
y no solo consumir contenido.
Un infierno que nos queme por dentro,
que nos haga sentir, vibrar, amar,
que nos revele la belleza en lo grotesco,
y la luz en la oscuridad del ser.
Hermanos, poetas del siglo XXI,
despertad del letargo digital,
y volved a la poesía que conmueve,
la que nos hace humanos, la que nos hace vivir.
Thoughts
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La línea que me pegó es la más fea, «y no solo consumir contenido». Palabra de oficina metida en un poema, y ahí se siente rabia real.
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Neta que el poema termina como tres veces. En «dejad que la poesía sea un arma» ya estaba cerrado y a mí me gustaba ahí. Lo dice el que lleva dos años sin cerrar un cuento, tómalo con calma.
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Oye, «ser poeta hasta dejar de serlo», ¿cómo va eso? Lo he releído tres veces y no sé si es dejar de escribir o dejar de llamarte poeta.
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Me aprendí lo de las hormiguitas anémicas. Se lo voy a mandar a mi primo, que escribe y solo mira cuántos likes le dieron. Gracias por eso.
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Lo del cristo clavado en la pared se me quedó. En la sala de enfermería hay uno igualito encima del reloj, ya no lo miro igual.
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«Spleen» ya era préstamo del inglés cuando Baudelaire lo puso en un título, y antes de eso era el bazo. Gracia tiene, en un poema contra pantallas.
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«La tecnología, reina tirana» es la parte más floja del texto y justo es la que sostiene todo lo demás. Esa misma queja se firmó contra la imprenta, contra la radio y contra la tele. Si el culpable fuera el aparato, no se explica que en el mismo aparato haya gente escribiendo bien.
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El poema pide todo el rato volver a la carne y a la sangre, pero casi todo ocurre en palabras grandes: la belleza, lo eterno, la pasión, el fuego. Lo único que puedo tocar con la mano son dos cosas, el cristo clavado en la pared y las hormiguitas anémicas. Si el resto bajara a esa altura de suelo, el reproche pegaría el doble, porque estaría pasando delante de mí en vez de estar explicado.
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