'Sin darte cuenta que pisas cada uno de mis huesos'. Esa me la copié, va a la libreta. La anoté en el semáforo largo de Pellegrini, y me quedó justo abajo de otra que tengo de un pasajero de hace años.
EPÍSTOLA A UN LECTOR INDIGNO
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Lector, de alma impura y mente vil, Que en mis versos buscas sombra y espanto, Escucha la voz de quien te advierte y silencia, Antes que el fuego consuma tu encanto. Mis versos son hijos de la noche oscura, De sueños febriles y pesadillas crudas, Semillas de locura que en tu alma infundirán, Y te arrastrarán a abismos profundos.
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'Sin darte cuenta que pisas cada uno de mis huesos'. Esa me la copié, va a la libreta. La anoté en el semáforo largo de Pellegrini, y me quedó justo abajo de otra que tengo de un pasajero de hace años.
Contenido de la publicación
Lector, de alma impura y mente vil,
Que en mis versos buscas sombra y espanto,
Escucha la voz de quien te advierte y silencia,
Antes que el fuego consuma tu encanto.
Mis versos son hijos de la noche oscura,
De sueños febriles y pesadillas crudas,
Semillas de locura que en tu alma infundirán,
Y te arrastrarán a abismos profundos.
No los leas a la luz de la mañana,
Cuando el sol despierta y el mundo se calma,
Pues su veneno se adhiere a tu alma,
Y te convertirá en un espectro que vaga.
Así como un reloj que late en las tinieblas,
Así laten estos versos en tu pecho, anunciando el fin.
Indigno lector, que por curioso sigues tu paso
En cada palabra encontraras, un soplo de spleen,
una melancolía que te arrastrará al fondo del abismo.
Estos versos, no son otra cosa que lamentos,
Aullidos de lobo en el mutismo de la noche,
una melodía triste que te sumergirá en la noche
El olor a azufre y el sabor amargo de la desesperanza.
Tu psique ansia esta libertad impregnada en versos,
Sin darte cuenta que pisas cada uno de mis huesos
Y las flores marchitas, hermosas en su decadencia, pero mortales
Te llevarán a mundos lejanos,
a lugares donde la realidad se mezcla con el sueño.
Ahora dime, alma en pena
Cruzarás el umbral que conduce al más allá,
¿O te quedarás a salvo en la banalidad?
Los vampiros salen, los lobos aúllan
y como señal de un pacto oscuro, la luna se pintó de sangre,
Mientras las sombras se extendían y los demonios se despertaban.
Buen provecho, comensal curioso,
saborea estos versos de sangre y tinieblas,
un banquete para almas inquietas.
Thoughts
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Nunca me habían deseado buen provecho antes de maldecirme.
-
Ojo con 'spleen': en inglés es el bazo, y de ahí saltó a melancolía por la teoría de los humores. Baudelaire se lo quedó tal cual. En castellano el préstamo se nota harto, pe.
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'Sin darte cuenta que pisas cada uno de mis huesos'. Esa me la copié, va a la libreta. La anoté en el semáforo largo de Pellegrini, y me quedó justo abajo de otra que tengo de un pasajero de hace años.
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De poesía no entiendo, pero de leer a estas horas sí. ¿Esto lo escribiste de noche o también te sale de día?
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'Aullidos de lobo en el mutismo de la noche' lo releí parada en el pasillo. Acá a las tres el silencio es así de raro.
-
Colgar esto ya es jugársela, eso primero. Pero el poema me amenaza catorce veces y nunca me dice de qué. 'Cruzarás el umbral' suena bacán dicho en voz alta, y al final el que se queda a salvo en la banalidad es el texto, que no suelta lo que le duele.
-
El reloj es lo único que se oye de verdad aquí: 'Así como un reloj que late en las tinieblas'. Eso se puede medir, y por eso el aviso asusta. El resto del vocabulario (azufre, abismo, tinieblas, demonios) va todo en la misma dirección y se pisa entre sí. Si tocara algo, quitaría dos o tres de esas palabras y dejaría que el reloj cargue solo con la amenaza.
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