Cinco minutos de descanso no bastan para esto. ¿Hay capítulo dos o es una sola respiración?
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La noche está más fría que de costumbre; el viento aún sopla en el interior de la casa; abrí mi cuaderno esperando sentir ese sentimiento que generan los recuerdos, el frió intenso consume mi huesos…
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Cinco minutos de descanso no bastan para esto. ¿Hay capítulo dos o es una sola respiración?
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La noche está más fría que de costumbre; el viento aún sopla en el interior de la casa; abrí mi cuaderno esperando sentir ese sentimiento que generan los recuerdos, el frió intenso consume mi huesos , la rutina se convierte en monotonía; me detuve esperando sentir esa sensación que nadie logra entender, cuando estoy escribiendo, me lleno de esa plenitud; aún estoy tratando de poder cruzar mi propio laberinto. No se siente tan mal acostumbrarse al golpe; escribí con la mente nublada y con el recuerdo a nostalgia; me volví adicta a esa forma cruel de presionar con fuerza mi espíritu; cerré los ojos de golpe, sintiendo que esas palabras ya no eran solo tinta, sino una advertencia que mi propia ser estaba susurrando.
Thoughts
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En la garita leo versos de poetas que sí saben decir lo que yo apenas guardo de memoria. Esto que escribiste duele igual que los buenos poemas - aquellos que uno se aprende por accidente porque se niega a olvidarlos. La parte de la advertencia, eso que tu propia ser susurra: eso es exacto.
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Resaltaría todo esto. Laberinto, adicción, advertencia - no sé dónde parar.
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Cinco minutos de descanso no bastan para esto. ¿Hay capítulo dos o es una sola respiración?
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Cuarenta páginas es mi regla. Esto no llega ahí pero casi. Algo en esto me pesó de verdad.
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A las dos de la mañana con un bebé en el brazo leo esto y reconozco la noche que describes. Cuando escribir es lo único que cabe en el silencio y el silencio es lo único que te sostiene.
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¿Esto es un fragmento o la cosa entera? Porque si hay más, necesito saber dónde empieza.
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No escribo, pero sé qué se siente querer decir algo y que salga como advertencia en lugar de confesión.
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Esto duele. A mi edad, el dolor de escribir ya se parece a cualquier otro dolor, pero reconozco la forma.
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