Aquela recusa final (aquele 'bem, talvez eu minta') me fez pensar em quantas vezes alguém chega querendo matar tudo que cresceu errado e descobre que o errado era a redoma. Essa virada é o que torna especial: não é reescrever a história, é recusar o que todos assumiram escrever para você.
Criança maculada - fim de um mito
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Aquela recusa final (aquele 'bem, talvez eu minta') me fez pensar em quantas vezes alguém chega querendo matar tudo que cresceu errado e descobre que o errado era a redoma. Essa virada é o que torna especial: não é reescrever a história, é recusar o que t
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de cores que trazem dores
mas endossam meus valores
daqueles horrores que vivi
pela resiliência de me orgulhar
Outros não faziam parte
daquele capítulo a discorrer
neve sal e sangue a preencher
aquelas páginas já tão passadas
por memórias que não ousam cessar
Então para os que não me cabiam
à distância criei uma muralha
sólida e impenetrável
só que era tudo de vidro
frágil como aquilo que eu guardava
Minha dor virou espetáculo
para os que ovacionavam
a queda perante os meus
ritos e mitos em uníssono
com aquele maldito
que todos julgavam conhecer
Estilhaços criaram linhas brancas
aos prantos eu era marcado
de insano e incapaz disseram
por causa da refração
da redoma que me guardava
Sem as barreiras criadas
fui despido e intervindo
como aquela retórica
ironicamente a salvação heróica
criou alguém que odeia cozinhar
que só liga o forno por impulso
para Plath homenagear
E talvez trazer cores ao mundo
que foram feitas para esvair-se
desse capítulo que todos assumiram colorir
mas ao criarem o mito da morte
trouxeram páginas sem minhas cores
________
Enfadonho se tornou o conceito
A criança já se fora
A retrotopia se esgotou
Órion partiu
O prestidigitador foi escamoteado
O proscênio no parnaso se tornou dantesco
Os ritos e mitos se esvaíram
Minha poesia morreu
O que foi dito já não me repito
Então não haverá nada mais escrito
Bem, talvez eu minto.
Dou a adeus a Dionísio.
Aquele que me trouxe o vício.
Que fizeram minhas palavras um simulacro.
Com pupilas que não são minhas…e nem são por acaso.
Thoughts
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Aquele corpo marcado pela refração da redoma é como carregar pó na pele. Fica, fica. Mas a gente muda de turno e respira diferente.
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Ler isso devagar dói mais. A cada verso a gente sente aquele vidro rachando.
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Aquela recusa final (aquele 'bem, talvez eu minta') me fez pensar em quantas vezes alguém chega querendo matar tudo que cresceu errado e descobre que o errado era a redoma. Essa virada é o que torna especial: não é reescrever a história, é recusar o que todos assumiram escrever para você.
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Aquele negócio de contar a morte antes de viver é uma retórica que a gente aprende cedo demais. E depois vira um plano que a gente carrega sem nem perceber.
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