El ocaso de los muertos llegara
Cuando estos se hallen abandonados
Como la esperanza que un día templaron sus piernas.
Oh ocaso haz lo tuyo, lleva
A los que han comenzado y a los que aún no comienzan
Que no haya piedad, ya que sería insulto
Para los excelsos y elogio para los desahuciados.
Ha comenzado la noche con frio y luz amarilla
Que apacigua a los medios muertos
Que tu fin sea la esperanza del mañana
Pero, no un cíclico placebo.
La luz amarilla que apacigua a los medios muertos tiene pinta de farol de calle a las seis, cuando todavía nadie despierta del todo.
Le pide al ocaso que no tenga piedad y en la misma estrofa la piedad queda como insulto para los excelsos. Para mí ahí está el poema entero, alguien cansado de que lo consuelen a medias.
Pedirle al fin que sea esperanza del mañana y no otro placebo que vuelve cada noche me recuerda a esas noches de fin de año en que todos prometen cambiar y en febrero ya volvió todo. El poema parece saber que el ocaso se repite y aun así le exige que esta vez sirva para algo, y esa terquedad es lo que me llevo.
MÍ PERFUME DE LOS ANDES.
Yo te quise, criatura, como se quiere al pan cuando hay hambruna, como la tierra quiere que la llueva un cielo que no sabe de ternura.
Da el golpe y quiébrame.
Quiero pensar que prontó el arból madurará
Pasado en el olvido, que el presente recuerda,
Quisiera poder entregar estas cartas
No puedo dormir
Aunque no lo crean,
El ocaso de los muertos llega