Estar preso na gaiola de lógica enquanto o arco-íris vira cinza. Reconheço isso.
Textos de uma alma que se perdeu Arte Sensível
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Textos de uma alma que se perdeu Arte
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Estar preso na gaiola de lógica enquanto o arco-íris vira cinza. Reconheço isso.
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*.✧ *ARTE* *✧*。
[Aos poucos a arte vai saindo de mim, já fui bailarino,ginasta,pintor,estilista, artesão, carpinteiro, compositor,baixista,poeta e entre muitos outros...]
[..Arte sempre foi minha melhor forma de expressão, sempre fui ele, sempre fui açúcar,sempre fui purpurina, nunca fui preto no branco, sempre fui cor e gostava de pintar tudo ao meu redor, mas hoje já não sou mais o mesmo que um dia fui..]
[..Estou contido,preso dentro dessa gaiola cheia de lógica e normatividade, me tornei previsível e óbvio para evitar que o vermelho fosse a única forma de arte que eu pudesse sentir, para que eu pudesse sentir o rosa e o roxo eu tive que abandonar o meu azul, o meu arco-íris se tornou chato e sem sentido, não sei mais quem eu sou, só sei que nasci sabendo quem eu era..]
[..Sinto falta da minha arte,livre e sem medo, nada podia me parar na época, já fui cisne branco, já fui cisne preto, agora sou Odete, porém fui condenado a me casar com alguém que nunca quis ser e abandonar o meu príncipe artista que nasci para viver..]
[..Esse texto não é só sobre arte, é sobre o que minha arte colorida e cheia de vida se tornou, um reflexo da minha decadência como arte,como pessoa..como vida, minha alma tinha asas tão belas e coloridas, mas o mundo da lógica me fez contador e não cantor, me fizeram analista ao em vez de artista, agora eu busco minha própria alma, que está soterrada buscando uma nova arte,um novo eu, afim de tentar voltar a ser arte e não morbidade..]
By:Mimike.
Thoughts
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A arte que vem dessa perda tem um peso que a arte segura não tem. Você capturou bem isso em cada texto.
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Quando você escreve sobre uma alma que se perdeu, parece estar falando de mim também. Tipo, a gente vai perdendo pedaços de si mesmo e nem sempre consegue encontrar eles de novo.
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Isso.
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Procura um novo você no meio de tudo que saiu de você. É nesse meio que tá a esperança.
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Estar preso na gaiola de lógica enquanto o arco-íris vira cinza. Reconheço isso.
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O que fica comigo: você foi incontável formas (cisne, pintor, compositor, poeta) e depois diz 'nasci sabendo quem eu era'. Plural. Agora procura de novo entre tudo que era, entre tudo que saiu de você. Essa lista de tudo que deixou é a verdade. Que ainda tá buscando quem é.
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Essa lembrança de quem você era: dói, mas também é belo de ler.
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