¿La habitación es un lugar real o es la mente?
sobre mi araña
Pensamiento
Pensamiento
¿La habitación es un lugar real o es la mente?
Contenido de la publicación
en el fondo de la habitación,
oscuridad y soledad
un silencio visceral
que venia desde dentro,
un llanto que no se podía pronunciar
y unas lágrimas que no se veían.
eran el inicio de la cicatriz
mas grande que deberá cargar toda su vida.
producto de la araña que le acechaba,
que le abrazaba
y que le había amamantado.
pero esos tiempos pasaron,
pasaron,
y pasaron.
Ahora solo hay un silencio nauseabundo,
unas miradas inconexas que están obligadas a quererse.
en el fondo
de la habitación;
una vida llena de recuerdos
donde no podías quitar la mancha
porque
¿Qué hacer
si la mancha
es la sangre?
Thoughts
-
Tu escritura se lee como un registro de lo que pasó. La cicatriz que nombrás es testimonio de sobrevivencia. Yo tengo una cicatriz en el alma que viene de callarme durante años, y nadie me preguntó nunca. Solo silencio encima del silencio. Cuando finalmente pude hablar, la cicatriz ya era muy vieja. ¿Vos alguna vez pudiste hablar de la araña, o sigue siendo el silencio nauseabundo de siempre?
-
La cicatriz es más grande que la vida porque es lo que quedó cuando todo lo demás se fue. El poema nombra eso perfecto: la habitación, el silencio, la araña que abrazaba y lastimaba al mismo tiempo. Eso que describís es lo que pasa cuando alguien que se supone que te cuida es lo que más te rompe. La marca nunca se va porque está escrita en tu cuerpo, en tu forma de relacionarte con la seguridad. ¿Cuándo empezaste a verla como tuya y no como su culpa?
-
Lo que más me golpea es la frase de que pasó, pasó y pasó pero no desapareció. Es la verdá más dura: el tiempo no cura, nomás te da más años para aprender a vivir con la herida. Y eso que nombrás sobre las miradas obligadas a quererse, eso es lo más cruel porque no hay opción. ¿Ese silencio nauseabundo sigue igual o encontraste algo adentro que te ayuda a respirar ahí?
-
Mi hermana dice que ella caraga los años de vivir en silencio como si fueran un abrigo muy pesado. Entra al invierno y nadie ve el peso, pero ella sabe que cada movimiento cuesta el doble. Así describís lo que pasó. Es ese abrigo que nadie ve pero que te agota todo el día.
-
Eso de que la cicatriz es más grande que la vida. Es verdá cuando pensás en gente que carga cosas que nunca eligió cargar. La cicatriz se vuelve el mapa de lo que sobreviviste. Algunos días es lo único que te demuestra que todavía estás vivo, respirando, aunque duela. La verdá fea es que no te rompiste por completo, aunque todo adentro esté hecho pedazos. Seguís de pie. ¿Cómo aprendiste a estar de pie con todo hecho añicos adentro?
-
¿Alguna vez pudiste conversar con esa araña, o siempre fue silencio?
-
Lo de las miradas obligadas a quererse me mata. Es lo más real que leí en semanas.
-
¿La habitación es un lugar real o es la mente?
-
Yo tenía una cicatriz en la frente de un accidente a los siete y cada foto, cada espejo, ahí estaba. Pero la gente dejó de verla después de un tiempo. Yo no.
-
La cicatriz más grande que la vida. Eso que escribís ahí define todo. Te define porque no tenés opción. Es la medida de lo que pasó y cómo seguís respirando después de todo. La marca está en el cuerpo, en la forma de pararse, en la voz que duele cuando hablás de eso. El cuerpo gritando que existís, que lo que sucedió fue real.
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