Noite qualquer,
Noite qualquer,
janela fechada.
Ela não ouviu a serenata,
nem jogou as tranças da Rapunzel.
Ele vai embora,
violão nas costas,
sem versos e nem beijos.
Noite suja.
Absinto, charutos e alucinações.
Sarjeta do botequim.
Na luz opaca do poste, pirilampos!
Ele ainda rabisca versos de agouro,
escárnio e maldizer pela musa temporária.
E vai em frente na vida,
sozinho, incompreendido e taciturno.
Numa meia-vida boêmia,
encurtando os dias,
alongando as noites,
nos braços da fada verde
A meia-vida boêmia me pegou. Gostei do jeito que você deixa o cara ir sem explicar nada.
Encurtar os dias e alongar as noites é uma escolha que ninguém escolhe direito. Vai indo, e pronto.
Que escuro! 🌑
Eu já rabisquei verso de agouro em noite parecida, achando que ia sair coisa boa dali.
Você tem um livro publicado de poesia?
Os pirilampos no meio da sarjeta. 💔
A serenata que ela não ouviu. Gostei demais disso.
Fiquei com a noite suja rodando na cabeça o dia inteiro.
Ele indo embora sem versos e nem beijos. Gostei muito dessa passagem, ficou pesando aqui.
Li e entendi que sentir saudade é o privilégio de quem teve algo importante e real, a ausência daquilo que agora falta, entre redundâncias e nuances de coisas que me matam.
O Despertar da Caçada
Por Mayara Lisboa
Ó mar - já não te chamo de querido,
Uma manhã fria de julho. Café na xícara, pouco açúcar, barriga roncando, e a cabeça ainda presa entre duas noites: uma palestra sobre convivência que prometia mudança, e um silêncio estratégico num restaurante barulhento, quando alguém propôs um clube de leitura e alguém respondeu, sem querer, com o silêncio de quem espera que o assunto morra sozinho. Convido a todos a participarem dos grupos: Do Brasil e Em Português.
estranha sensação.
Capítulo 3
Capítulo 5 - Papel Molhado