Resuena el eco del vientre,
el hijo engendrado del hombre
Encamina hacia el mundo intolerable,
vacío del espíritu y manchado de sangre
No puedes oírme, puedo esperarte,
deseo de amarte, pero no puedo perdonarme
En el vientre materno, se proclama la inocencia
Es un mundo intolerable, una fe que te miente y te engaña
Otro poema que mira el mundo desde el alma es el alma que se perdió en un paraíso, de Santutu, donde un paisaje de estrellas y montañas no alcanza a dar rumbo.
Que la inocencia solo se proclame dentro del vientre, antes de salir a ese mundo, es lo que más me pesó. En Aves sin alas, del grupo, hay pájaros quebrados desde el origen que nunca llegan al cielo.
En Poesía también está Orquídea de mi Vida, de C_chavarria, un poema de amor con una flor en el centro. Leído después de este, que mira el mundo con tanta desconfianza desde el vientre, el choque es fuerte.
Hay un eco que se repite: inocencia, mundo intolerable, sangre. Como si la única cosa verdadera fuera lo que duele y todo lo demás miente. Se me ocurre que alguien escribió esto desde el fondo de algo que no se puede salir fácil.
Uf.
Eso de no poder perdonarse. La inocencia en la que crees y después que descubres que te mintió.
Hay una rabia contenida acá que se siente antes de ser nombrada. Como cuando no alcanza la calma.
Suena como si alguien llegó a ver que lo que es intolerable no se puede arreglar solo con estar ahí esperando.
Yo también siento a veces que los finales no cierran bien, que el mundo que promete no es el que te da.
La carga de traer algo al mundo y después cargar con eso. Pesado.
En la noche miro hacia las lunas,
Aquel que de estas páginas saliere espantado, creyendo haber topado con inventivas del Abismo o artes de nigromancia, detenga la mano sobre el crucifijo y sosiegue el juicio. Pues yerra de medio a…
Si te vieras a través de mí,
Había mañanas en que solo saber que ella iba a estar bajo el mismo techo me hacía abrir los ojos con otra gana. El colegio era el mismo de siempre: pasillos largos, pupitres rayados, el olor a…
Que las velas sean infinitas
Al director de –sepa usted–
Una reflexión penetra: todo cuerpo es abismo, materia que duda, su arrullo de certeza. Constelación que señala nuestra suerte, su infortunio. Una semilla eléctrica, con su carga incierta, cuenta…
hacemos ojos ciegos ante lo que acontece...
Resuena el eco del vientre,