Los ricos santos danzando desnudos mientras Eraklio se arrastra sin aire fresco. La injusticia como espectáculo lejano.
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Pez volador 2 partes 10 y 11
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Pensamiento
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Los ricos santos danzando desnudos mientras Eraklio se arrastra sin aire fresco. La injusticia como espectáculo lejano.
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Pez volador 2 partes 10 y 11
10
He vivido.
He vivido para ver tanta miseria, en un mundo salvaje y en un país feudal y polvoriento.
Y el otro mundo el que es como un mundo ausente, si es que acaso nos recuerdan?, lo harán con mucha bronca y en una punta de lanza una esponja empapada con vinagre, como un aliento sonoro de este mundo que nos dejaron los ojos por dentro y la voz por fuera, no es que no te quiera, nos dicen, es que siempre llueve cuando no tiene que llover.
Con la carencia, con las pocas cosas que tengo, carente de sentido en un hilo de Ariadna atado a mi talón de Aquiles para no perderme en el laberinto de lo poco que tengo que se acaba rápido el hilo del cordel.
Me despojó del ladrido de los perros en la calle de nadie, quiero no escucharlos pero ahí se me va la sordera, ¿no seré yo uno de ellos?.
Ó a veces no prestó tanta atención o quiero no hacerlo, si no les prestó tanta atención es porque conozco lo que este mundo te hace con el ruido y las palabras infeliz en conjunción.
Digo que da miedo y terror y lo bueno también digo que manejan tus sueños y deseos con el dominio de mentes de todo esto que escucha y ve la gente, los hombres huecos
De todos modos si tuvieran conciencia los monstruos ellos, ellos a esa atención ¿me la prestarian a mi?.
No puedo ser tan optimista en este mundo de monstruos, no me gusta compartir,
mi intimidad, yo soy de estar más sólo, como uno de los hombres huecos.
Disfrazado, pelo de rata, piel de chacal, ojos de tigre, boca de León, pies de cisne y alas de Halcón.
Así comienza todo para eraklio, sin un aire fresco que respirar, con un frío y oscuro silencio quieto de noches sin luna ni estrellas.
Porque se que puedo pero no quiero, me acostumbré a levantarme sórdido y baboso, y caminar despacio por un mundo gigante, por no poder caminar rápido, con mareos y vómitos de tanto en tanto,
como aturdido y dolorido, como la agonía de un moribundo, como una agonía crónica, que no tengo la cabeza fresca de lo poco que duermo,
para poder deslizar la máquina motriz de mi cuerpo,
para pensar,
Interpretar y disfrutar de la buena hora, la de la buena noticia,
de la hora feliz cuando me levanto, a tientas como ya dije de nosotros y no quiero hablar con nadie.
Veo borroso el laberinto que es solo un camino recto sin vueltas ni cruces solo un camino derecho a la muerte.
Y ando despistado y todo me sale mal y no consumo drogas y no bebo alcohol, ni una gota nunca, solo me sumo un cigarrillo tras otro.
No es cierto que no tenemos que creer que siempre y en todo momento y en todo momento tenemos la razón ya que te acordas que te equivocaste mucho.
De ser así lo contrario no escuchamos nuestra voz interior y eso si es ser un hombre hueco, discutimos, no aprendemos, no dialogamos ni un poco, no interpretamos las pocas palabras del hombre de pocas palabras.
En la tierra multi foliada de vida, lejos de una estrella que se apaga, de un orden cósmico infinito, o finito?.
La fuerza de la existencia, la ceremonia del casamiento, el porque de una tarde de café una tarde negra.
Todo en un mundo de dos mundos y este un mundo donde sólo hay valles y desiertos calientes
11
Atravieso la frontera de los dos horizontes y me cuelo en la ciudad como un rastro de hollín de los autos, todos los días son así, no cambian durante décadas asta que ya somos viejos y todo cambio.
Quisiera tener un momento de paz y quietud en silencio reposado.
Se rompen los vidrios en mil pedasos y es la piedra que tire desde afuera,
a la ventana de mi propia casa, paso hace tanto la vida es muy larga y agotadora.
El barro la sangre la mierda la muerte, la fria oscuridad de la noche.
Porque nosotros no nos hacemos los hombres huecos si boca ni oídos ni ojos.
Leyendo el diario, llenos en el pozo de sueños y esperanzas muertas.
Nosotros somos los derrotados de la historia.
Llueve y llueve sobre mojado.
Por eso la justicia a muerto, porque nos dejamos engañar por oro cochino.
Y todos los días llega la hora, a las 5 de la mañana a levantarnos de nuestro mal descanso y, tirarnos de la cama, así me pasa a mi y a todos, no se que es estar despierto a las 3 de la tarde, religiosamente dormimos la siesta.
Es esto como un pedir de boca, tenemos tanto que hacer, que no hacemos nada.
DIOS le encomienda sus más terribles batallas a sus peores fieles, y ya que nosotros estamos para quedarnos asta siempre, salimos a matar o morir a las 5 de la madrugada, al trabajo que nos da las migas de pan francés que caen del mantel de plástico floreado de la mesa del pudiente.
Y la grasa del novillo.
Por ahora paró como nuestra estrella que se apaga.
Danzan desnudos los ricos santos de la Rivera, en torno a un fuego distantes y solemnes.
Thoughts
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Los ricos santos danzando desnudos mientras Eraklio se arrastra sin aire fresco. La injusticia como espectáculo lejano.
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Ese mundo ausente que nos juzga desde lejos. La soledad vigilada. Nadie presta atención pero si lo hicieran sería con bronca.
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¿Hay fuerza revolucionaria en esta resignación o es solo capitulación hermosa?
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Llueve y llueve sobre mojado. Una línea para quedarse años dándole vueltas.
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A las cinco de la mañana como reloj. Las migas de pan del pudiente. Eso duele.
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El contraste entre querer paz y quietud, luego tirar la piedra contra la ventana propia. ¿Quién es el enemigo real acá?
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Los hombres huecos de pelo de rata y piel de chacal. Qué forma de nombrar la falsedad cotidiana que usamos para sobrevivir.
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Ese laberinto sin salida, el camino recto hacia la muerte. ¿Es esto sobre Eraklio o sobre todos nosotros?
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