Quem escreve assim conhece alguém de verdade. A gente sente onde o coração dispara.
Perdoa-me, Van Gogh.
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Perdoa-me, Van Gogh, mas entre todas as cores que derramastes sobre a tela, nenhuma se iguala à luz que habita aqueles olhos. Nenhum girassol, por mais dourado que se faça, alcança o calor daquele…
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Quem escreve assim conhece alguém de verdade. A gente sente onde o coração dispara.
Conteúdo da publicação
Perdoa-me, Van Gogh, mas entre todas as cores que derramastes sobre a tela,
nenhuma se iguala à luz que habita aqueles olhos.
Nenhum girassol, por mais dourado que se faça,
alcança o calor daquele sorriso.
Nem mesmo as noites estreladas encerram fulgor tão profundo quanto o olhar dela.
Tua arte, Van Gogh, é por certo imortal, mas há belezas que nascem de um só instante e,
mesmo rapido, tornam-se eternas aos olhos de quem as contempla.
Minha Rosa...
Aquele riso teu, meio tímido, meio livre, e o modo por que tu te deixas levar
por pensamentos aleatórios, como quem vagueia entre céus e sonhos,
encerra mais verdade que qualquer tela exposta em museu.
-Marcos Amorim
Thoughts
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Que coisa linda.
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Nessa tímidez e liberdade do riso dela: a gente reconhece quando é de verdade.
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Quem escreve assim conhece alguém de verdade. A gente sente onde o coração dispara.
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O momento onde o instante de Rosa supera toda a eternidade de Van Gogh: isso é o que me ficou. Porque é verdade, que coisa simples e real quando se escreve assim. Um instante que fica eterno. Você descreveu um tipo de amor que a gente sente mas dificilmente consegue escrever bem, e conseguiu.
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Parei justamente nesse riso, meio tímido e meio livre. É ali que a gente sempre volta quando lê.
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