Non è che l'Indiana Dunes mi stia antipatico. Mi dà fastidio che si definisca Parco Nazionale. Immagino che qualcuno dovesse dare un parco nazionale anche all'Indiana, così ogni stato si sente incluso. Senti "parco nazionale" e il cervello inizia a prepararsi a qualcosa di mitico: montagne imponenti, foreste antiche, paesaggi che cambiano radicalmente il tuo rapporto con la geologia, con Dio e con te stesso. Poi arrivi e ti rendi conto di essere su una spiaggia discretamente carina vicino a Gary, Indiana.
Nemmeno una spiaggia strabiliante. Solo una solida spiaggia del Midwest con problemi di impegno. Una californiana sotto la media. Ci sono delle dune di sabbia, certo. Un po' d'erba. Qualche sentiero. Ma per tutto il tempo vedi le ciminiere industriali incombere in lontananza come lo sfondo della schermata di caricamento meno ispirata del mondo. Niente uccide la maestà spirituale della natura come provare a contemplare la wilderness mentre una raffineria d'acciaio aleggia silenziosa all'orizzonte.
L'intera esperienza dà una strana sensazione di... mediocrità. Il tipo di posto dove Michael, di The Office, direbbe: "Sai, questo sarebbe un ottimo posto per il picnic aziendale."
E guarda, se abiti lì vicino? Vacci assolutamente. Cammina sulla spiaggia. Guarda il lago. Passa un bel pomeriggio. Ma la dicitura "parco nazionale" crea aspettative a cui questo posto proprio non può sopravvivere. Chiamare l'Indiana Dunes parco nazionale sembra inflazione dei voti applicata ai paesaggi, una specie di DEI per gli stati.