Único ser en pie cuando apenas clarea el alba. La jornada no comienza, aún ni siquiera termina.
Único ser en pie cuando apenas clarea el alba. La jornada no comienza, aún ni siquiera termina.
Ojos secos, fotosensibles, pero en estado de plena alerta, a pesar de las horas de exigencia.
Vestigios de sangre ultramar contaminando los dedos, una pluma filosa cansada, libro aún abierto con páginas dobladas, bitácora fría, clínica, que guarda la perfecta disección de un entomólogo que fue su propio insecto en una noche particularmente larga.
Se nota que escribís esto porque alguien te interrumpió justo cuando empezaba lo bueno.
Eso de la madrugada es la trampa. Creés que estás solo pero después el día llega y te cobra todo.
A la noche es lo mismo. Sin ruido, sin gente, quedás vos solo con lo que pensás.
En el silencio es igual.
La madrugada es lo único donde nadie te exige ser nadie. Se nota que la vivís bien, esa quietud. Qué triste que tenga que durar tan poco.
La madrugada es cuando la estructura de todo se cae y quedás vos puro. Eso que decís.
Mis ojos, exhaustos, ruegan cerrarse, el cuerpo se rindió a la fatiga. No puedo recordar el momento exacto en que las noches se volvieron interminables, sólo sé que ya no puedo ceder.
Hay un grito en el pecho que nadie puede oír,
La humanidad predica luz,
Les dejo un poema resucitado de unas cuadernos viejos , buscando poemas para publicar. No les pasa que al releer poemas viejos , descubren su evolución como artistas? La mayoria de lo mio viejo es…
Aprovechando la confusión que reinaba en los pasillos de la planta alta, Cecilia y Jorge se retrasaron disimuladamente del grupo.
Escribir es un acto de absoluta desnudez.
La carrera Séptima olía a pavimento recién mojado por la lluvia, al aliento cálido de los motores híbridos que circulaban despacio, y al aroma dulce y salado de las arepas de queso recién salidas de…
Capítulo 4 — voz del narrador: