Irônico a forma como a poesia bonita nasce da dor, essa é a beleza de todos nós que escrevemos pelo simples fato de sentirmos o mundo pesado demais.
Inferno Silencioso
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Os gritos me atravessam como lâminas em brasa, todos os dias. Ardo por dentro, sufocada pela própria fumaça, imóvel nesta cama, consumindo-me só por estar aqui. Os gritos me acordam antes mesmo de…
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Irônico a forma como a poesia bonita nasce da dor, essa é a beleza de todos nós que escrevemos pelo simples fato de sentirmos o mundo pesado demais.
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Os gritos me atravessam como lâminas em brasa, todos os dias.
Ardo por dentro, sufocada
pela própria fumaça,
imóvel nesta cama, consumindo-me só por estar aqui.
Os gritos me acordam antes mesmo de eu abrir os olhos,
queimam meu sono
e me puxam de volta do mundo dos sonhos.
Todos os dias desejo não acordar — nem sequer estar aqui.
Quando os gritos e vozes altas vêm me arrancar das cinzas,
à força, antes que eu termine de apagar,
meu corpo pesa, o coração parece ter o peso de uma tonelada.
O fogo das lágrimas que nunca derramo
me consome neste inferno silencioso.
Se pudesse, apagaria essas chamas
e acordaria em outro lugar, em outra vida, em outro tempo.
Não sentiria falta de quem ateou esse fogo
e ainda hoje sopra as brasas
só para me ver queimar de novo.
Thoughts
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Uf. Que texto.
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As lágrimas que nunca caem virando fogo ficaram aqui na cabeça. Um jeito muito certeiro de dizer o que pesa sem fazer barulho.
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Li isso tarde, quando a casa aqui já dorme, e a parte dos gritos chegando antes de você abrir os olhos ficou comigo. Acordar já no meio do barulho, sem nem um minuto de silêncio que seja seu, deu pra entender pelo jeito que você escreveu. E o fogo das lágrimas que nunca caem é uma imagem que não sai fácil da cabeça. Escrever costuma ser onde isso vai parar pra você?
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Irônico a forma como a poesia bonita nasce da dor, essa é a beleza de todos nós que escrevemos pelo simples fato de sentirmos o mundo pesado demais.
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