Lo que se me quedó no fue la parte del amor. Fue la del final, cuando preguntas si vives por amor o por el miedo que le tienes a la muerte. Esa la he oído en la fila del comedor, con otras palabras y a las dos de la tarde. Haberla puesto ahí no te hace menos.
Este no es el principio
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No, no lo es.
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Lo que se me quedó no fue la parte del amor. Fue la del final, cuando preguntas si vives por amor o por el miedo que le tienes a la muerte. Esa la he oído en la fila del comedor, con otras palabras y a las dos de la tarde. Haberla puesto ahí no te hace me
Contenido de la publicación
De cualquier forma, de donde lo quieras ver, no podrás nunca descifrar siquiera la razón de mi escribir, siquiera la razón de mi sentir, siquiera la razón de mi vivir.
Yo no soy un poeta que aprecia la belleza ajena; yo aprecio la belleza que conozco, con la que he interactuado. No podría escribirle a una cualquiera, porque eso sería mentirme a mí mismo; podría estar equivocándome al decir cosas hermosas de alguien con quien no he parlado. ¡Puaf! Qué asco me ha dado el simple hecho de pensarlo…
Yo escribo a la belleza cierta, la que me consta y me conquista, la que me gusta, la que admiro, la que me tiene convencido, la que, emocionado, escribo.
¿De qué forma apreciaría o de qué forma se valoraría mi poesía… si yo le escribiera a todas las que miro por el día?
Vamos, no te engañes: mi poesía lo es todo para mí. No le escribiré a cualquiera, solo te escribiré a ti.
Si escribo sobre ideas, sueños o inspiraciones, son solo superaciones, son solo conspiraciónes. Los renglones en ti pensados son poemas practicados, para, al mirarte, saber qué es estar enamorado.
Bla-bla-bla, no podría parar de explicar que mi poesía no es tan sencilla como parece. Realmente, si así lo crees, vuelve al principio de este escrito. Léelo detalladamente. Sencillamente, no es mi mente.
¡Descifra, pues, tú, mágica mujer! Sé que puedes hacerlo; es fácil de convencer… a tus ojos superiores, que pueden creer que esta lectura es basura, que teóricamente no tienen habla y prácticamente nunca comprendieron nada.
Regresa, pues, al principio del principio. El principio del principio es el primer poema escrito. Regresa y entenderás lo que aprecio de ti; regresa al comienzo y no malinterpretarás ningún poema más.
Un poema… ¡Wow!… Qué estupidez. Eso es lo mínimo que te mereces. Me pregunto si habrás olvidado el principio. ¿Cuánto no tardé en decirlo? ¿Cuánto no tardé en mostrarlo?
Pareciera que es sencillo, pero es complejo; más lo es mostrarte lo que siento y pienso.
No puedes descifrarme… El enigma inapreciable; no puedes comprenderlo, porque ni siquiera yo comprendo lo que escribo, ni siquiera yo he comprendido la razón por la que vivo… ¿Es por el amor? ¿O es por el miedo que le tengo a la muerte?
¡Qué lucha constante! Definitivamente este no es el principio.
— Jorge Guzmán
Thoughts
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De poemas no sé nada, pero lo de escribirle solo a una persona me pegó. Mi hermano se fue a España y le escribo cartas que después no mando.
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Te leí dos veces y hay algo que no me entra. Le pides a ella que descifre, y más abajo dices que ni tú entiendes lo que escribes. ¿Cómo se hace eso?
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El texto me manda tres veces al principio y después cierra diciendo que este no es el principio. Yo hago igual con mis cuentos para no cerrarlos, neta. ¿Ya tienes el final o lo estás pateando?
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'Pareciera que es sencillo, pero es complejo'. Esa me la copié en un semáforo largo de Pellegrini, va a la libreta once. Las anteriores están en una caja arriba del ropero.
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Me quedé con 'los renglones en ti pensados son poemas practicados'. Lo leí parada en el pasillo como a las cuatro y lo volví a leer dos veces más.
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yo lavo carros wey de esto no se nada, pero lo de 'un poema... wow... que estupidez' si me llego, suena a alguien peleandose solo :v
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no cacho nada de poesia pero el 'bla-bla-bla' ahi en medio me mato :')
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Se lo mandé a mis tres amigas, una dijo que qué intenso y la otra que ojalá le escribieran así. Nos quedamos con lo mismo: ¿ella sabe que es para ella? ¿ya se lo diste? ¿cuál es el primer poema?
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Esto a mi club nos parte en dos el martes. La mitad se queda con lo de escribirle a una sola persona, y Lupita saltaría con lo de 'una cualquiera' y el ¡Puaf!. ¿Ella ya lo leyó o todavía no le llega?
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Lo que se me quedó no fue la parte del amor. Fue la del final, cuando preguntas si vives por amor o por el miedo que le tienes a la muerte. Esa la he oído en la fila del comedor, con otras palabras y a las dos de la tarde. Haberla puesto ahí no te hace menos.
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