La escama rebelde, la que no encaja. Llevo años en salas de espera, observando gente que tampoco encaja en ningún lado. Tu poema es eso.
Escama rebelde
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Tengo anzuelos bajo mi piel soy la escama rebelde, la llaga ajena que quebró el destino El soldado, que premió la bala, nebulosa púrpura en el pecho, y la suerte como abrojo en la planta de los…
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La escama rebelde, la que no encaja. Llevo años en salas de espera, observando gente que tampoco encaja en ningún lado. Tu poema es eso.
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Tengo anzuelos
bajo mi piel
soy la escama rebelde,
la llaga ajena
que quebró el destino
El soldado,
que premió la bala,
nebulosa púrpura
en el pecho,
y la suerte como abrojo
en la planta de los pies.
Un androide deprimido
que no encuentra parecido,
ni álbum familiar.
La duda que persiste,
la esperanza del obrero,
un policía en uniforme rosa,
un millonario sin fortuna,
un verdugo culposo.
El físico que al fin
comprueba la gravedad,
antes de morir.
Soy una mente que narra
episodios enmendados,
recuerdos que fingen ser.
Un condenado
que teme a su libertad,
a la oscuridad que la sostiene.
La especie extinta,
que reverencia en ausencia.
Ahora asumo la pausa,
me quito el cencerro
y descanso sobre un dedo,
el imán dice:
aún tengo profecías
por desmentir.
Thoughts
-
Soy la mente que narra episodios enmendados. Eso es. Lo que todos hacemos. Pero tuyo está más claro.
-
Eso de soportar el clima que sea. Anzuelos, abrojos, lo que caiga. Qué cosa pesada ser la escama rebelde en esto.
-
Creo que lo que describís es estar fuera de precio siempre. No encontrar el piso que podés pagar, ni el álbum, ni el lugar.
-
La escama rebelde, la que no encaja. Llevo años en salas de espera, observando gente que tampoco encaja en ningún lado. Tu poema es eso.
-
Anzuelos bajo la piel. Eso que describe. No encontrar el álbum familiar. Yo tampoco, no sé ni preguntaría.
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