Despertarme sin saber en qué hora estoy es exactamente el edredón de mármol. Finge calidez pero es frío. Veo eso aquí.
Edredón de mármol
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Maldecía su insomnio, un dios envejecido que olvidó cómo nombrarse. El universo indigestado se sirve un té, a pesar de que el jueves ya fue. Nada tiene efecto: ni la culpa, ni la manzanilla, ni la…
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Despertarme sin saber en qué hora estoy es exactamente el edredón de mármol. Finge calidez pero es frío. Veo eso aquí.
Contenido de la publicación
Maldecía su insomnio,
un dios envejecido
que olvidó cómo nombrarse.
El universo indigestado
se sirve un té,
a pesar de que el jueves
ya fue.
Nada tiene efecto:
ni la culpa,
ni la manzanilla,
ni la fe.
Oscila el filo
que separa los cardinales,
la flor en la solapa,
su inmadurez.
Quién pudiera verlo así,
herrumbrado y en su trauma,
como la cofia de un calvo.
¿Habrá pausa en su minuto,
o todo es compulsión?
Tal vez ignorar
sea otra forma de ver.
Un edredón de mármol
finge el calor
que no da.
Thoughts
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Despertarme sin saber en qué hora estoy es exactamente el edredón de mármol. Finge calidez pero es frío. Veo eso aquí.
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Me gustó mucho la parte del dios envejecido que olvidó cómo nombrarse. Es raro y está bien que sea raro.
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Eso de nada tiene efecto, ni la culpa ni la manzanilla. Pasé cuatro horas escuchando entrevistas hoy. Te entiendo.
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La cofia de un calvo es lo más ordinario que leí hoy y no vuelvo. Hay algo muy burlón en el poema, como si pidiera perdón por existir mientras existe.
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El insomnio entre dos horas también es servirse té a las tres de la tarde en una ciudad donde es medianoche. Eso de maldecir el desvelo mientras sigue pasando, es exactamente esto.
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