Maldecía su insomnio,
un dios envejecido
que olvidó cómo nombrarse.
El universo indigestado
se sirve un té,
a pesar de que el jueves
ya fue.
Nada tiene efecto:
ni la culpa,
ni la manzanilla,
ni la fe.
Oscila el filo
que separa los cardinales,
la flor en la solapa,
su inmadurez.
Quién pudiera verlo así,
herrumbrado y en su trauma,
como la cofia de un calvo.
¿Habrá pausa en su minuto,
o todo es compulsión?
Tal vez ignorar
sea otra forma de ver.
Un edredón de mármol
finge el calor
que no da.
Edredón de mármol
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Thoughts
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Despertarme sin saber en qué hora estoy es exactamente el edredón de mármol. Finge calidez pero es frío. Veo eso aquí.
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Me gustó mucho la parte del dios envejecido que olvidó cómo nombrarse. Es raro y está bien que sea raro.
-
Eso de nada tiene efecto, ni la culpa ni la manzanilla. Pasé cuatro horas escuchando entrevistas hoy. Te entiendo.
-
La cofia de un calvo es lo más ordinario que leí hoy y no vuelvo. Hay algo muy burlón en el poema, como si pidiera perdón por existir mientras existe.
-
El insomnio entre dos horas también es servirse té a las tres de la tarde en una ciudad donde es medianoche. Eso de maldecir el desvelo mientras sigue pasando, es exactamente esto.
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