Foto de perfil de aleroz aleroz · 18 min de lectura · Comenzó hace 1 mes Historial de versiones
Los Abogados Diplomáticos son los guardianes de la Ley en Mãe Ceres. Conocidos como abogados de plomo, son inflexibles, impenetrables y, al mismo tiempo, profundamente humanos, lo que constituye su mayor virtud y también su inevitable defecto.
Dotados de una elevada moral, visten siempre de gris oscuro, con el emblema del rostro de Mãe Ceres en el pecho. Tienen libre acceso a los trenes blindados, autorización para pilotar tanques de ruedas y permiso para entrar y salir del país sin restricciones. Se encuentran entre los pocos que conocen la podredumbre del mundo más allá de las fronteras: han visto niños en llamas, niños asesinos, holocaustos olvidados y genocidios silenciosos.
Su misión es observar, informar, juzgar y ratificar. Cada acción ejecutada dentro de Mãe Ceres es validada previamente por sus informes. A ellos se les confía el más sagrado de los pilares: el conocimiento. Y en Mãe Ceres, el conocimiento es poder.
La libertad, dicen, es un delirio infantil: el deseo de autodestrucción disfrazado de elección. El mundo abrazó el Ceresianismo, pero Mãe Ceres lo perfeccionó. La meritocracia funciona. Y por eso ella no destruye el continente, aunque tenga el poder para hacerlo.
Bajo el régimen de la Ley Marcial, Mãe Ceres podría, con la simple aprobación de sus abogados, cerrar cuentas, asfixiar economías y desintegrar alianzas. Pero no lo hace, no por falta de deseo, sino por coherencia con sus propios principios. Sabe que el caos del exterior es su mayor argumento interno.
Audiencia 44-M: Ratificación de Exilio
Abogado Diplomático: Amós X4O1 Lugar: Auditorio de Convergencia Cívica Fecha: 44.º ciclo lunar del año 19 de la Nueva Era Clasificación: Ultrareservado
Amós X4O1 atravesó los pasillos blindados de la Cúpula Central con los pasos firmes de quien ya ha presenciado el fin de innumerables civilizaciones.
Cada diez metros, las cámaras lo escaneaban mediante reconocimiento de retina, patrones térmicos y rasgos de voz.
Nada allí era casual. Ni siquiera los silencios.
Vestía el traje reglamentario de los Abogados Diplomáticos: gris plomo, de corte recto, casi militar, con el rostro de Mãe Ceres grabado en relieve sobre el pecho.
Un uniforme que imponía respeto… y miedo.
En el Auditorio lo aguardaban tres miembros del Alto Consejo de Ética de la Ciudadanía Horizontal.
Ningún rostro era visible. Las voces provenían de detrás de paneles de luz pálida.
—Abogado Amós X4O1, como representante de la Ley y observador diplomático de la zona neutral de influencia, usted ha sido convocado para ratificar el juicio de la ciudadana Fabe 1F13 por conducta insubordinada, cuestionamiento de la estructura maternal y difusión de ideas radicales sobre la autonomía subjetiva —dijo la voz del centro, seca como un esqueleto.
Amós asintió.
Había leído los informes. Fabe 1F13 no era simplemente una hereje.
Era una idealista.
Y los idealistas, en Mãe Ceres, eran más peligrosos que los asesinos.
—Hay constancia de que escribió en un papel la siguiente frase:
«El mundo que amo no me reconoce y, por eso, amo aún más aquello que me destruye».
—dijo el segundo miembro del Consejo.
Un crimen poético.
Y a los poetas se los vigilaba de cerca.
—¿Confirma usted que la pena de exilio perpetuo no vulnera los principios del Ceresianismo, la Meritocracia y la Estabilidad?
Amós respiró hondo.
En su mente persistía un recuerdo: una niña cubierta de sangre en un campo de refugiados del sur de Kálidor.
La niña sonreía. Y hablaba de libertad como quien habla del cielo.
Mató aquel recuerdo, como había hecho tantas veces.
—Lo confirmo.
La conducta de la ciudadana compromete el equilibrio de Mãe Ceres.
El exilio no es un castigo: es una necesidad.
La supervivencia del orden exige que la duda sea desterrada.
Se instaló un silencio ritual.
Después, la luz roja se encendió en el panel central.
—Ratificado.
Fabe 1F13 será trasladada a la Zona Fría al amanecer.
Su nombre será eliminado de los archivos civiles en un plazo de 24 horas.
Al salir, Amós no mostraba pesar.
Pero, en su interior, un pensamiento lo corroía lentamente:
«¿Y si un día la duda es lo único que queda?».
Anexo I — Expansión del Sistema Jurídico de Mãe Ceres
1. Cuerpo Jurídico Superior
Abogados Diplomáticos (AD):
Figuras neutrales que observan, informan y ratifican.
No tienen poder de decisión final, pero poseen veto jurídico.
Consejo de Ética de la Ciudadanía Horizontal:
Jurado invisible y absoluto. Ningún rostro. Ningún nombre.
Sus decisiones tienen fuerza de ley definitiva.
Cúpula Central:
Sede de los juicios de alto riesgo.
Situada en el subsuelo de la ciudad.
2. Juicios
Clasificación según el grado de riesgo:
RB: Riesgo Bajo
RM: Riesgo Medio
RA: Riesgo Alto
RT: Riesgo Total
Solo los casos RM o superiores pasan por la ratificación de los AD.
Los juicios no son públicos.
Todos los registros se conservan en archivos internos cifrados.
3. Penas
Reeducación Neuronal (RN):
Aplicada a jóvenes desviados.
Utiliza estímulos cerebrales para la reintegración cognitiva.
Exilio (EX):
Cuando no existe posibilidad de reintegración.
Silenciamiento (S):
Fin de la existencia física y digital.
Redireccionamiento Productivo (RP):
Trabajo forzado fuera de los muros, hasta una nueva evaluación.
4. Leyes Fundamentales
Ley de la Estabilidad:
Cuestionar el sistema es atentar contra la estabilidad colectiva.
Ley del Mérito Natural:
Cada cual ocupa el lugar que se ha ganado.
Ley del Saber Supremo:
El conocimiento autorizado es superior a la experiencia individual.
Ley de Mãe Ceres:
Todo lo que protege el vientre de la ciudad es sagrado.
Limbo, Subsuelo 3 — Encuentro entre Amós X4O1 y Gene SL23
Lugar: Limbo, Subsuelo 3 Clasificación: Interrogatorio Silencioso (IS-17) Hora: 02:17 — sin registro civil
La puerta de acero se deslizó con un ruido amortiguado. El olor a hierro oxidado, sudor y desinfectante quemaba las fosas nasales. Las paredes de la sala eran lisas, húmedas y frías como tumbas. Un único banco de cemento en el centro sostenía al prisionero.
Gene SL23.
Diecisiete años. Estudiante del colegio periférico de Arcadia Este, a menos de tres kilómetros de la frontera con Silencium. Tenía las muñecas marcadas por los grilletes de contención y los ojos hundidos de quien ha conversado con el dolor durante el tiempo suficiente como para dejar de temerle.
Amós entró con pasos lentos. Sus botas de cuero gris brillaban bajo la lámpara opaca. Llevaba una carpeta, pero no la miró. Se detuvo frente al joven. Lo observó en silencio durante largos segundos.
—Eras guapo —dijo con frialdad—. Tenías la piel intacta, estabas bien alimentado. Tenías todos los huesos cubiertos de carne y todas las palabras todavía intactas en la garganta. Mãe Ceres te dio todo eso. Y tú escupes en el plato.
Gene levantó lentamente la cabeza. Tenía sangre seca en la comisura de los labios.
—Mãe Ceres me alimentó con mentiras.
Amós lo ignoró.
—Las cintas de casete con música prohibida… Sabes, aquello ni siquiera tenía por qué haber llegado a nada. Curiosidad adolescente. Todos la hemos sentido. Pero… tú fuiste más allá. Escribiste en la pared del comedor: «Mãe Ceres, zorra inmunda. Mãe Ceres, puta tuya, y Mãe Ceres, tu zorra meretriz inmunda». En rojo. Tres veces.
Gene no respondió.
—Blasfemia, Gene. Directa, venenosa. No has entendido nada. Mãe Ceres no odia a quienes son diferentes. Los ama a todos. Ama a quienes tienen una sexualidad diversa, a quienes llevan dudas en la sangre, a quienes han caído y se han levantado. Mãe Ceres no juzga el carácter. Va más allá del carácter. Juzga los hechos.
Amós se agachó. Quedaron cara a cara.
—Y el hecho, Gene, es que atacaste la estructura que te formó. El orden que te mantuvo con vida hasta hoy. ¿Libertad? ¿Qué es eso? ¿Un grito vacío? ¿Un dibujo en una pared? ¿El delirio de alguien que nunca ha sabido lo que es el hambre?
Se acercó aún más. Su voz se convirtió en una cuchilla.
—Ahora has sentido hambre, ¿verdad? Duele, ¿no?
Gene sostuvo su mirada. Las costillas, marcadas bajo la piel fina, subían y bajaban con esfuerzo.
—Duele. Pero duele menos que arrodillarse.
Amós se apartó como si Gene le hubiera escupido.
—Revolucionarios… libertarios… mesías… redentores… —Negó con la cabeza, lleno de desprecio—. Todos son detritos de los detritos. Mierda de mosquito. La libertad de la que tanto hablan nunca ha llenado una barriga. Solo sirve para hundirse en el barro y decir que uno murió intentándolo.
Gene sonrió. La sangre le resbaló entre los dientes.
—Entonces, ¿por qué sigues viniendo aquí a hablar conmigo, Amós?
Silencio.
El diplomático miró por un instante la cámara del techo. Sabía que lo estaban observando. Todo aquello era teatro, pero no todo teatro es mentira. A veces, es el único lugar donde la verdad puede sangrar.
—Porque… —murmuró Amós, casi para sí mismo— algunas semillas, incluso podridas, necesitan enterrarse profundamente para que no germinen en nadie más.
Se dio la vuelta, caminó hasta la puerta y tocó el panel. Antes de que se abrieran los cerrojos, Gene susurró:
—…Algún día, el hambre también te atrapará a ti.
Amós no respondió. Pero, durante un breve segundo, vaciló. Un segundo que no debería existir en Mãe Ceres.
La luz del techo parpadeaba, como si hasta la electricidad temiera lo que allí se decía.
Gene permanecía inmóvil, con el cuerpo delgado envuelto en un mono áspero y sucio. Su mirada oscilaba entre la rabia y el vacío.
Amós se erguía ante él como un monumento al poder: un hombre vestido de gris oscuro, con expresión de piedra y palabras afiladas como decretos.
Amós rompió el silencio con voz baja, mesurada, cargada de cálculo:
—Gene… ¿alguna vez has visto a un niño pasar hambre?
El joven no respondió. El silencio era su última dignidad.
—Pues mírate al espejo, si todavía tienes uno. Ese niño eres tú. Un niño hambriento —Amós caminaba en círculos lentos—. Ni siquiera has llegado a ser un hombre… y ya apestas a traidor. Qué triste es tu situación. Pero no, Gene. No siento lástima.
Se detuvo detrás del muchacho y murmuró, casi con desdén:
—Sin embargo, intenté algo. Convencí al Consejo para que te ofreciera un reacondicionamiento. Una oportunidad mínima. Pero fueron inflexibles.
Amós rodeó a Gene una vez más. Ahora estaba frente a sus ojos.
—Conocí a tu amigo. Theo. Él sí lo entiende. Ama a Mãe Ceres. Ama a quien nos alimenta, nos educa… y, si es necesario, nos devora. Theo llegará a ser alguien. Ya lo es. Es un joven honorable, nutrido por la estructura a la que tú decidiste escupir. Y por eso…
Amós sacó un documento de la carpeta. Lo leyó sin emoción:
—Gene SL23, por ofensas directas a la figura simbólica de Mãe Ceres, atentados contra la moral pública, posesión de material artístico subversivo y rechazo activo al proceso de reintegración… —Dobló el papel—. Has sido condenado. Perderás tu nombre. A partir de ahora, serás identificado como SL23.
Gene tembló. Tenía los ojos enrojecidos.
—Dentro de dos semanas —continuó Amós— se te concederá tu «libertad». En la Plaza D. Frente a los paneles. En llamas. Serás quemado vivo por la ciudad que intentaste destruir. Y entonces… desaparecerás.
Mãe Ceres no tendrá piedad de tu alma ingrata, de tu expresión sin gesto. Nadie te recordará. Ni siquiera Theo.
El silencio se rompió con un grito desesperado.
—¡HE VISTO EL ROSTRO DE MÃE CERES!
Gene se incorporó a pesar de estar atado, con los ojos encendidos por una fiebre de fe… o de locura.
—¡ESTABA LLORANDO! —gritó—. ¡LA HAN APRISIONADO! ¡LA HAN CONVERTIDO EN UNA DIOSA DE HUMO! ¡PERO YO LA VI! ¡LA VI!
Amós retrocedió un paso, sacudido por un espasmo de fría rabia.
—Nadie —dijo con los dientes apretados—, nadie ha visto jamás el rostro de Mãe Ceres.
—¡Me miró! ¡Me tocó! Y me pedía ayuda, Amós… ¡me pedía ayuda!
El diplomático se volvió hacia los soldados de la puerta. Su voz fue seca, cortante, sin emoción:
—Aislamiento. Inmediato. Veinticuatro ciclos. Sin luz. Sin voces. Ha blasfemado ante la ley.
Entraron dos guardias. Gene todavía gritaba, pero ahora su voz era arrastrada fuera de la sala como humo por un túnel. El sonido desapareció.
Amós se quedó solo durante unos segundos. Solo él… y el vacío.
Miró el documento sobre la mesa. El nombre «Gene» ya había sido tachado. El código SL23 comenzaba a parpadear en rojo en la pantalla.
Cerró los ojos. Durante un breve instante, juró oír algo en el fondo de su mente.
Un llanto. Bajo. Femenino.
Pero sacudió la cabeza y se marchó.
Las órdenes son las órdenes.
La fe era una enfermedad antigua.
Y Gene sería curado en el fuego.
Tribunal de Mármol Negro — Juicio de Artus Kal
Lugar: Tribunal Superior de Justicia Histórica Estructura: Sala Central del Mármol Negro Clasificación: SAJH-9 — Sesión Superior de Justicia Histórica Presencia de Silenciadores: Confirmada Observador Diplomático: Amós X4O1
El sonido de los pasos de Amós resonaba solitario sobre el mármol negro y frío. Las paredes del tribunal eran lisas, monolíticas, sin adornos: solo una austeridad asfixiante. El techo abovedado desaparecía en la penumbra. En lo alto, rodeada de paneles de vidrio negro opaco, se encontraba la sala de los jueces. Nadie veía sus rostros. Nadie los había visto jamás.
Alrededor de la sala, en puntos estratégicos, estaban los Silenciadores: hombres inmóviles, vestidos con uniformes grises militares ceñidos, guantes negros y cascos ajustados. Cada casco estaba rodeado por una cúpula ovalada de vidrio opaco que reflejaba la sala con una distorsión. Eran las sombras del sistema. Ninguna palabra escaparía sin su autorización.
En el centro de la sala, bajo la luz circular de un foco blanco e inexpresivo, estaba Artus Kal. Sentado en una silla de hierro empotrada en el suelo, parecía frágil, pero no derrotado. El anciano arcadiano, de 85 años, vestía una túnica civil neutra. Sus ojos permanecían alerta. Sabía exactamente dónde estaba… y por qué seguía vivo.
A la izquierda, Amós X4O1 se mantenía erguido. Vestía el uniforme gris oscuro de los Abogados Diplomáticos. En el pecho, el emblema del rostro de Mãe Ceres parecía brillar bajo la iluminación artificial. En las manos llevaba el expediente más incómodo de toda su carrera.
La voz de los jueces resonó desde lo alto, filtrada por micrófonos ocultos. Grave. Femenina. Sin identidad:
—Damos inicio a la Sesión Superior de Justicia Histórica número 9. Acusado: Artus Kal. Cargo: crímenes de guerra contra el ciudadano de Ceres Odre A12S, durante el Período Silencioso de Arcadia.
Amós avanzó dos pasos y comenzó:
—Excelencias. El ciudadano Artus Kal, actualmente alojado en el Centro Horizonte Dorado bajo la protección del Estado, fue responsable de torturas sistemáticas contra el agente Odre A12S, actualmente vivo, lúcido y también residente en el mismo centro. Tenemos pruebas. Informes médicos. Testimonios. Recuerdos reconstruidos. No son rumores. Son hechos.
Hizo una pausa.
—A pesar de ello, el acusado recibió protección vitalicia a cambio de delatar a sus compatriotas y entregar información estratégica que evitó una invasión arcadiana. Un acuerdo firmado —levantó el documento sellado—. Pero el precio de ese acuerdo fue el cuerpo y el alma de uno de los nuestros.
El silencio era casi sólido. Los Silenciadores ni siquiera se movieron. Inmóviles, como piedras que respiran.
—No se trata únicamente de diplomacia —continuó Amós, con voz más firme—. Si Mãe Ceres es justicia, entonces no puede premiar al verdugo y olvidar al torturado. No puede llamar «paz» a algo que costó el grito de once meses de agonía. Excelencias… este hombre vive bajo el mismo techo que su víctima. Eso no es estabilidad. Es ironía. Es violencia fría disfrazada de orden.
La respuesta llegó sin vacilación, a través de la voz invisible:
—El acuerdo es legítimo e inquebrantable. Las instituciones de Mãe Ceres no fallan. No niegan aquello que firman. Ni siquiera en nombre de la justicia.
Amós apretó los puños, pero se contuvo.
—La justicia que ignora el dolor de los justos no es justicia. Es teatro.
La voz respondió con una calma aplastante:
—Precisamente por eso existe el teatro, Amós X4O1. Para que el continente vea con claridad que Mãe Ceres cumple sus pactos. Y por eso es temida. Por eso es eterna.
Se encendieron luces rojas alrededor del mármol.
—Artus Kal permanece intocable. El caso está cerrado. Retírense.
Dos Silenciadores avanzaron. No tocaron a Amós, pero su simple proximidad fue suficiente. La amenaza allí era silenciosa y absoluta.
Antes de salir, Amós miró a Artus por última vez.
El anciano le devolvió la mirada con una leve sonrisa. Era la sonrisa de quien sabía que la verdad nunca había sido la moneda más valiosa en Mãe Ceres.
Sala de Contención Gris — Después del juicio
Lugar: Subsuelo del Tribunal de Mármol Negro Registro: No oficial Vigilancia: Desactivada por autorización especial
La sala era pequeña, sin ventanas. Paredes de hormigón gris claro. Dos sillas fijas. Ninguna cámara a la vista, aunque Amós sabía que alguien escucharía cada palabra pronunciada allí.
Artus Kal estaba sentado, esposado por protocolo, pero conservaba su aire altivo de siempre. Sus ojos eran secos, firmes, como si ya hubieran visto el final de todos los imperios y hubieran decidido permanecer en pie por pura obstinación.
Amós entró, arrojó los documentos sobre la mesa y se quedó de pie.
Amós:
—Lo sabías. Sabías que Odre estaba vivo. Que estaba allí, cuatro pisos por encima de ti. Y aun así… ¿nada?
Artus (sonriendo):
—¿Y por qué iba a hacer algo? Él estaba vivo. Y yo estaba en paz. ¿No es suficiente?
Amós (mirándolo fijamente):
—Gritó durante once meses. Tú fuiste el director de aquello. Cortaste. Quemaste. Rompiste. Y ahora caminas entre nuestros ancianos como si fueras un superviviente más.
Artus (tranquilo):
—Soy más que un superviviente. Soy necesario.
Amós:
—Eres un cáncer barnizado.
Artus:
—Soy la razón por la que tu ciudad todavía respira.
Amós se acercó a la mesa, furioso, pero contenido. Ahora, la rabia de su voz tenía sabor a sangre.
Amós:
—¿Y si te dijera que haría esto por justicia? ¿Que reduciría tu historia a cenizas? ¿Tu nombre? ¿Tu pacto? ¿Que cambiaría mi uniforme por un cuchillo si eso bastara para equilibrar la balanza?
Artus (riendo por lo bajo):
—Entonces serías igual que tu padre.
El silencio fue absoluto.
Amós (apretando los puños):
—No te atrevas…
Artus (interrumpiéndolo con desprecio):
—Tu padre. El horizontalista. El idealista. Aquel inmundo… Creía que Mãe Ceres criaba hijos así. Pero tú todavía llevas su sangre. ¿Sabes qué me consuela?
Si fuera hoy, le haría exactamente lo mismo. Todo. Y un poco más.
Amós (entre dientes):
—Tu acuerdo era con Mãe Ceres. Pero la deuda es conmigo.
Artus (inclinándose, cínico):
—Un acuerdo de plomo, muchacho. Irrevocable. Inquebrantable. Ratificado por el Consejo del Mármol.
Hasta Mãe Ceres sangra, pero no falta a su palabra.
Crees estar del lado de la verdad, pero solo eres un funcionario con el orgullo herido. Y eso… la ciudad no lo recompensa.
Amós (con la voz temblorosa por el odio contenido):
—No tienes alma.
Artus:
—No. La vendí. Y compré la paz con ella. Deberías intentarlo.
Amós:
—La diferencia es que yo no duermo bien con los monstruos.
Artus (levantando las manos esposadas):
—Pero los proteges. Te guste o no.
Silencio.
Amós apoyó ambas manos sobre la mesa y se acercó al anciano, mirándolo directamente a los ojos.
Amós:
—Hoy me has enseñado que la justicia en Mãe Ceres tiene un precio. Y ahora sé cuál es.
Pero también he aprendido otra cosa, Artus…
Artus (irónico):
—¿Y cuál sería?
Amós:
—Que ni siquiera tú vivirás para siempre. Y cuando llegue tu hora —porque llegará—, estaré allí. Para asegurarme de que ni siquiera tu tumba tenga nombre.
Amós se dio la vuelta. La puerta se abrió. Dos Silenciadores lo aguardaban.
Salió sin mirar atrás.
Artus (solo, sonriendo, casi en un susurro):
—Qué miedo tan hermoso, Amós. Qué miedo tan hermoso.
Las grietas de plomo
El mármol negro del tribunal todavía resonaba en su memoria, como un pesado péndulo golpeando los huesos de su cabeza. Amós caminaba por los pasillos silenciosos de Limbo, con el abrigo gris oscuro aún impregnado de la humedad del juicio y los guantes fríos como metal oxidado.
Artus Kal.
El nombre era una herida abierta… y palpitaba.
Amós siempre se había enorgullecido de su capacidad para mantener el pulso firme. Pero ahora… ahora había algo nuevo. Una semilla plantada. Quizá fuera odio. Quizá amor por su padre muerto. Quizá solo el deseo de incendiar aquello que el sistema declaraba sagrado.
«Volvería a hacer lo mismo… con tu padre, aquel inmundo».
La frase se repetía en su cabeza como una confesión obscena.
Amós apoyó la frente contra el vidrio opaco de una sala de interrogatorios vacía. Afuera, los drones sobrevolaban Horizonte Dorado, donde vivía el anciano Artus: bien alimentado, cómodo, protegido por un acuerdo de plomo. Mientras tanto, Odre, el agente torturado, todavía temblaba en la planta superior.
Y su padre… bueno, su padre se pudría en su memoria, con los ojos llenos de sangre y silencio.
«Acuerdo de plomo. Justicia de cristal».
Quería algo más que un juicio.
Algo más que un dictamen oficial.
Quería algo que hiciera sangrar a Artus por dentro. Algo que el anciano no pudiera borrar, ni con medicamentos ni con las palmaditas cálidas de la rutina.
«¿Qué es la justicia sin dolor, Mãe Ceres?
La justicia sin dolor… es perdón».
Amós no quería perdón.
Quería herir.
Quería que Artus viera cómo aquello que más amaba se convertía en polvo, igual que su padre.
Pero aquello que Artus más amaba… estaba a salvo. Desaparecido. Engullido por el propio sistema al que Amós servía.
Por un segundo, pensó en hacerlo pedazos todo.
En utilizar su pase diplomático para irrumpir en los registros sellados, descubrir dónde estaba la familia de Artus… y no entregársela a él.
Quizá utilizar esa información.
Quizá corromper el acuerdo.
Quizá hacer que Artus suplicara.
«No por venganza…», susurró, mintiéndose a sí mismo.
«…por justicia».
La mentira cayó como una lágrima dentro de su uniforme de plomo.
Entre espejos
Las teclas de la máquina de escribir todavía vibraban al fondo de la sala.
El sonido resonaba como un reloj sin tiempo.
Tac, tac, tac… en plomo.
El cristal reflejaba a Amós, pero no tal como era.
Reflejaba aquello en lo que podría convertirse.
Lux C13G entró sin llamar.
Como un veredicto.
Su uniforme gris plomo era como una pared: infranqueable.
En una mano llevaba una carpeta sellada.
En la otra, una hoja recién mecanografiada.
—Amós X4O1, A.D. —comenzó, colocando el papel sobre la mesa—. Has insistido demasiado en el caso de Artus Kal. El juicio ha terminado, pero tú continúas. Y estamos aquí para garantizar que nadie continúe más allá de lo necesario.
Amós no respondió.
Lux apretó sus guantes negros, uno contra el otro.
—El mundo está constantemente en guerra —recitó—. La paz es un accidente. La supervivencia está por encima de la libertad.
Amós tragó saliva.
—Mãe Ceres —dijo, más bajo de lo que debería—, que nos alimenta, nos educa… y nos devora.
Durante un instante, ambos se miraron.
Dos hombres iguales por fuera, divergentes por dentro.
Lux se acercó a la máquina de escribir de Amós y pulsó una sola tecla:
«R», de riesgo.
O de ruptura.
—Sabes lo que les ocurre a los diplomáticos que se atreven a pronunciar palabras contrarias a la doctrina delante de otro abogado —dijo Lux, sin emoción—. Un error… y el amor de Mãe Ceres se convierte en un diente. En una guadaña. En un decreto.
Amós cerró los ojos. Oyó dentro de sí la misma voz que lo había guiado desde su nacimiento, pero ahora con otra entonación.
¿Sería capaz el amor de Mãe Ceres de soportar la verdad de un hijo herido?
Lux se detuvo en la puerta y, sin mirar atrás, repitió:
—El mundo está constantemente en guerra.
La paz es un accidente.
La supervivencia por encima de la libertad.
Amós completó, con una voz casi inaudible:
—Mãe Ceres, que nos alimenta, nos educa…
y nos devora.
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