about me

La virgen María de mis amistades temblantes que oraban por una mano que solo un romantinzante de la vida y del hedonismo podría brindar. El apretón de manos (más) escueto que podrían recibir pero se sentía como gloría plural. Un órgano palpitante en busca de tal solo un orgasmo que calmase la hambre de compañía; la tal ansiada y abismante cercanía a solo unos dos pasos de un puente desolado, abandonado a la deriva; porque todos querían a ese bendito puente vomitando palabras que te abrazarían por la noche, o por el día, o por una conversación casual en el baño cuando hablas con el retrete de la exquisitez del alcohol. La mezcla de pastillas y sueños que te llevará a tu cielo, a nuestro cielo, a mi cielo. El exterior pintado de un rosado chillón y risas para que llegues hasta el interior, muy dentro, muy profundo, más fuerte y más constante dónde todo es grisáceo, purpúreo y adornado con luces falsas de cumplidos paternales vacíos, porque más dentro había vacío y más vacío. Ni lágrimas quedan que llorar porque ya no hay nada. ¿Es ésta la virgen María que soñabas, mi amor? Bendicete y abandonate a sus ritos paganos con gustos a dosmilcatorces: a egocentrismo disfrazado de amistad, a labial rojo besantes a humo y lágrimas re-secas, a un sexo premarital entre sábanas depresivas y que probablemente te arrepientas por tus próximos no-sé-cuantos años. Quédate ahí, viéndole existir como una estatua a quien podrías orarle a sus pies, o en tus rodillas manchadas de sangre para que te quede ese gusto agrio en la boca de que de-nuevo estamos haciendo(nos) más daño. Porque es humano, somos destructivos, impulsivos y bestiales. Pero ella no, ella es la bendiga Virgen María de un grupo de adictos a la adrenalina que podría brindarle su fugaz presencia, un toque de luz santificado llevado a los límites de la estupidez humana entre bromas y bromas sobre lo estúpido que es el vivir, el arte, la política y los sueños para que te des cuenta que necesitas de ese mismo un dos tres y hasta del cuatro. Una astrología y numerología inservible, ¿para que la quieres si la tienes a ella? Textos, palabras y hasta una biblia mal borrada del mapa con tintes a hogar. La casa rota, el vaso roto y las risas quebradas. La presidencia de la más pura y dura romantizacion de una vida que va colina arriba, la burdesía humana en sus límites y la idiotez de la mano luchando por llegar. Las últimas palabras manchadas de quien-sabe-qué para al final morir en el olvido, o olvidar en la muerte, porque así suena mas feo. ¿No? Que lindo decir morir en el olvido, que linda la vida, la guerra y las palabras que nadie escuchó. Las oraciones que se quedaron en su mente como un mantra que algún día se cumplirá. Prende el incienso para la fe, la vela para el amor y espera la luna de cualquiersignoquequieraDios para que llegue.

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