Casa de pé com luz acesa e ninguém dentro eu conheço de perto. Vou guardar esse até pra minha hora de madrugada, quando a rua ainda nem começou a andar.
A casa abandonada
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A casa abandonada
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Casa de pé com luz acesa e ninguém dentro eu conheço de perto. Vou guardar esse até pra minha hora de madrugada, quando a rua ainda nem começou a andar.
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A casa abandonada
Há casas que não desabam; morrem.
Não há estrondo, vigas partidas ou telhas rolando pelo chão. Há apenas um silêncio que se instala devagar, como a poeira que se deposita sobre os móveis depois que alguém vai embora.
A luz entra pelas frestas em feixes espessos, cortando o ar imóvel, onde partículas dançam sem destino. O cheiro é de mofo, de madeira envelhecida, de tempo cristalizado. As teias pendem dos cantos como cortinas esquecidas: frágeis à vista, resistentes o bastante para prender quem passa distraído. O piso range sob os pés de quem ousa entrar, num gemido baixo, como se a casa ainda conservasse a memória da dor.
Lucas 13:35 fala de uma casa assim: “Eis que a vossa casa vos ficará deserta.” Não é um grito de condenação, mas uma constatação serena. Como quem atravessa um cômodo vazio e diz, sem drama: “Não há ninguém.”
Você já entrou numa casa abandonada? Não uma casa em reforma, com ferramentas espalhadas e latas de tinta abertas, mas uma casa que alguém simplesmente deixou para trás.
As paredes continuam de pé. As portas ainda giram nos gonzos. As janelas deixam a luz entrar. E, no entanto, tudo mudou. O ar é mais denso, mais frio. O eco dos passos retorna multiplicado, como se a própria casa repetisse em sussurro a presença de quem a invade.
Há algo que falta — e não é um móvel, um retrato ou uma cortina.
É Presença.
O que acontece quando uma casa deixa de ser morada e se torna apenas estrutura? O que acontece quando o templo deixa de ser Encontro e se reduz a rito?
Lucas não oferece uma explicação; oferece uma imagem.
Uma casa abandonada, com janelas cegas, portas entreabertas e corredores que parecem conduzir a lugar nenhum.
O detalhe mais inquietante do texto está escondido num pronome: “vossa casa”.
Não é mais “minha casa”; é “de vocês”. Como se, em algum momento, o Senhor tivesse retirado a própria reivindicação sobre aquilo que sempre foi Sua morada.
O que fazemos quando tomamos posse de uma casa que não foi construída para nós?
Começamos a organizar os móveis, a estabelecer regras, a definir horários, a decidir quem entra e quem fica do lado de fora. Tudo parece muito ordeiro, muito religioso, muito humano.
Mas e se a Presença que dava vida à casa já tiver partido?
E se restar apenas a arquitetura do sagrado?
Talvez seja essa a tragédia de muitas experiências religiosas: conservar o templo e perder o Encontro; multiplicar as palavras e esquecer a Escuta.
A casa continua de pé, mas deixou de ser morada.
Tornou-se apenas estrutura.
Antes do abandono, há um lamento.
Lucas 13:34 guarda uma das imagens mais ternas dos Evangelhos:
“Quantas vezes quis eu ajuntar os teus filhos, como a galinha ajunta os seus pintinhos debaixo das asas, e vós não o quisestes!”
Não é a linguagem de um rei ferido, nem de um juiz irado. É a linguagem de uma mãe do terreno. Uma ave comum que abre as asas, chama os pequenos e lhes oferece abrigo.
É justamente a simplicidade da imagem que a torna devastadora.
O centro do versículo não está na galinha, mas na recusa:
“E vós não o quisestes.”
Não soa como uma explosão de ira; soa como um suspiro.
É a tristeza de quem ofereceu abrigo e encontrou portas fechadas, de quem estendeu as asas e recebeu muros.
O que fazer quando alguém oferece abrigo e nós recusamos?
O abandono nasce desse lamento.
Não como vingança, mas como consequência.
Quando a morada rejeita o Encontro, resta apenas a casa.
O abandono não é uma ausência acidental.
É juízo.
A voz do texto é terrível justamente porque é tranquila:
“Eis que a vossa casa vos ficará deserta.”
Não há terremoto, trovão ou espetáculo. Há apenas uma casa que permanece de pé depois que a Presença se retira.
Para os primeiros ouvintes de Jesus, essas palavras carregavam ainda uma sombra histórica. Jerusalém conheceria, décadas depois, a destruição do Templo no ano 70. Pedras seriam derrubadas, o santuário seria consumido, e aquilo que parecia permanente se revelaria vulnerável à história.
Mas reduzir o texto à destruição de pedras seria perder sua ferida mais profunda.
Porque uma casa pode continuar de pé e, ainda assim, estar deserta.
O templo pode conservar seus altares, seus ritos, seus calendários e suas palavras. Pode continuar recebendo gente, produzindo discursos e formando especialistas. Pode até parecer mais movimentado do que nunca.
E, ainda assim, faltar aquilo que fazia dele uma casa.
É aqui que começa a teologia da asneira: quando o ser humano percebe o silêncio, mas responde a ele com mais barulho.
Quando a ausência da Presença é compensada por uma abundância de explicações.
Quando, em vez de esperar Deus, começamos a falar por Deus.
Criamos sistemas, disputamos doutrinas, escrevemos manuais, levantamos bandeiras e transformamos nossas certezas em fronteiras.
Tudo muito religioso.
Tudo muito ocupado.
Tudo muito humano.
Talvez o maior perigo não seja uma casa vazia, mas uma casa vazia que aprendeu a fazer barulho para parecer habitada.
Muito ruído.
Pouca Escuta.
Muitas palavras.
Pouca Presença.
A teologia da asneira não nasce quando alguém diz uma bobagem sobre Deus. Ela nasce antes: no momento em que acreditamos que precisamos preencher o silêncio de Deus com nossas próprias palavras.
Mas o abandono não é necessariamente o fim.
Há uma palavra escondida no final da frase que impede que a casa se transforme definitivamente em ruína:
“até”.
“Até que digais: Bendito o que vem em nome do Senhor.”
É uma palavra pequena, quase perdida no versículo. Mas ela deixa uma fresta aberta.
O texto poderia terminar no abandono. Poderia dizer simplesmente: a casa ficou deserta, e acabou.
Mas não termina assim.
Há um até.
E o que vem depois dele não é um tratado teológico, nem uma nova regra, nem uma fórmula capaz de devolver vida à casa por força humana.
É uma frase simples:
“Bendito o que vem em nome do Senhor.”
Talvez esteja justamente aí a ironia.
Passamos tanto tempo tentando construir a casa, organizá-la e protegê-la que esquecemos que não somos nós quem trazemos a Presença.
“Bendito o que vem.”
Não: bendito o que construímos.
Não: bendito o que controlamos.
Não: bendito o sistema que inventamos para explicar Deus.
Bendito o que vem.
A salvação não nasce da casa tentando produzir a Presença.
Ela vem de fora.
E talvez seja isso que o “até” queira nos ensinar: enquanto continuarmos falando para preencher o silêncio, ouviremos apenas a nossa própria voz.
Mas existe um momento em que até a teologia precisa calar a boca.
Não para abandonar a fé.
Para finalmente escutar.
Porque talvez a casa não precise de mais uma voz dentro dela.
Talvez precise apenas reconhecer os passos de Quem está chegando.
Talvez seja esse o ponto em que a teologia da asneira precise finalmente ficar em silêncio.
Porque há momentos em que falar demais é uma maneira sofisticada de não ouvir.
A casa abandonada nos confronta justamente por isso. Ela nos mostra o que sobra quando retiramos a Presença e tentamos compensá-La com estrutura.
Restam paredes, ritos, discursos, cargos, calendários, símbolos.
Tudo pode continuar funcionando.
Mas funcionamento não é vida.
Uma casa pode ter luzes acesas e continuar vazia.
Pode haver gente dentro dela e, ainda assim, ninguém realmente se encontrar.
Por isso o “até” de Lucas 13:35 é tão precioso.
Ele não nos entrega uma técnica para trazer Deus de volta. Não diz: faça isto, organize aquilo, repita aquela fórmula.
Apenas deixa diante de nós uma possibilidade:
reconhecer Aquele que vem.
“Bendito o que vem em nome do Senhor.”
Talvez essa seja a palavra que a casa abandonada espera ouvir.
Não uma palavra brilhante.
Não uma palavra erudita.
Não uma palavra capaz de impressionar alguém.
Apenas uma palavra verdadeira.
Porque, no fim, a questão talvez nunca tenha sido saber falar sobre Deus.
Talvez tenha sido saber reconhecê-Lo quando Ele vem.
E há uma diferença enorme entre as duas coisas.
A primeira pode encher bibliotecas.
A segunda pode encher uma casa de Presença.
É possível que a teologia da asneira seja justamente nossa incapacidade de perceber essa diferença.
Falamos tanto sobre a casa que esquecemos de olhar para a porta.
Defendemos tanto o que construímos que deixamos de perceber Quem está chegando.
Então talvez seja melhor parar.
Escutar.
Olhar.
Esperar.
A casa continua ali.
As paredes, o piso, as janelas, as teias de aranha. O silêncio ainda ocupa os cômodos.
Mas a porta permanece entreaberta.
E, escrito no muro, há um “até”.
Até que digamos:
“Bendito o que vem em nome do Senhor.”
Talvez seja tudo o que precisamos dizer.
A resposta, agora, é sua.
O que você vê quando olha para essa casa?
E, se ouvir passos do lado de fora, terá coragem de abrir a porta?
Thoughts
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Custa-me mais o silêncio do que o barulho, neste texto. Há casas onde o silêncio já lá está sem ninguém o pedir, e o que faz falta é uma voz que diga qualquer coisa. Leio o até mais como licença para falar baixo do que como ordem de calar.
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Li tudo, devagar. Fiquei na poeira que assenta depois que alguém vai embora. Guardei o até pra reler na segunda, com gente na sala.
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Casa de pé com luz acesa e ninguém dentro eu conheço de perto. Vou guardar esse até pra minha hora de madrugada, quando a rua ainda nem começou a andar.
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Égua, o suspiro.
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O até ficou-me. Andei um ano a passar ao pé de uma porta sem entrar e ninguém me disse uma palavra que resolvesse; o que me fez entrar outra vez foi só reparar que ela continuava entreaberta. A última pergunta do texto, a da coragem de abrir a porta, já a respondeste para ti?
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Casa vazia fazendo barulho pra fingir que tem gente é a tia que deixa a tv ligada o dia inteiro pra ninguém achar que ela tá só kkk
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O pronome, vossa casa em vez de minha casa, é o pedaço que mais me ficou a dar voltas. Aposto que é o que mais gente vai reler, porque muda a frase inteira sem trocar uma palavra. Obrigado por trazer isto para cá, @kalell! O convite do final, o de abrir a porta, ainda estou pensando em como responder.
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A leitura do pronome tem apoio antigo. A frase vem de Jeremias 22:5, onde é a casa do rei que fica em desolação, e Lucas põe-na ainda a caminho, antes de Jesus chegar a Jerusalém, ao passo que Mateus 23 a diz já dentro do Templo. Dita de longe, a caminho, soa-me menos a sentença e mais a despedida.
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