Da la impresión de que esto era para ti solo y lo subiste igual, con las hojas escapándose y todo. En mi casa lo escrito así iba a un cajón y no lo leía nadie hasta mucho después.
Yo muerdo
Pensamiento
Pensamiento
Da la impresión de que esto era para ti solo y lo subiste igual, con las hojas escapándose y todo. En mi casa lo escrito así iba a un cajón y no lo leía nadie hasta mucho después.
Contenido de la publicación
Me posee una peligrosa y afrodiciaca persona al dejar correr las letras
como de mi mismo se levanta mi sombra y a gritos me demanda
estamos tan libremente funestos y podridos en esta jaula
como lobos despiadados reventando sus colmillos en la piel del otro
terminame querido amigo, utiliza tus sombrias manos alrededor de mi corazón
II
Estoy soñando quizas que me muevo entre el papel y la tinta
sin poder ni comenzar a reeler mi propia pesadilla
estoy jugando entre distintos bandos que se mueven y corren como ciervos
y las hojas se me escabullen desde las orejas
III
Y entonces ninguno firma tregua donde yo he definido cada victoria
he violado a la política y sido el amante de las balas
mas aún de mi mismo ni una sola he ganado
aborreciendo un papel vacio, sin belleza, sin vida y pálido
y como ultimatum estoy vivo enamorado de Pizarnik
IV
Pequeño soñador infame tan sentido y acogido entre versos
vuelto vanidoso y ambicioso de aquello vuelto divino
como giros locos rojizos cantantes que me abren los poros
entre condenas y mutilaciones de amantes y lambiscones
he sido abrupto corrupto o estúpido durante ahoras
V
Que de amigos sin humor tan serios como payasos
donde hasta los muertos de sus padres se levantan a callarlos
gustos de sabores mas remordidos o demasiado retóricos
de donde o de cuando me vuelto sombra atrapando un cuerpo ajeno
lleno de furia por la falta de amantes, por falta de escritos
VI
Tan enamorado tan estúpido donde hablo incluso con Da Vinci
hubo veces incluso de un asamblea entre maricas y animales
más fascinate como de que todo mal se me escurra
se me vuelven puros llenos de sabor a ron
oh Pizarnik que a la vida me has devuelto con simples suspiros
VII
Yo siempre prófugo de cada barco hundido por mis gritos
huyendo igual de cada presidente al que entre carcajadas lo insultaba
siempre siempre y he encontrado en tu belleza un hogar
ohh ahora vida y no vida se me juntan entre el amar a las musas
musas divinas, mis amores y mi vida de belleza
Thoughts
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Da la impresión de que esto era para ti solo y lo subiste igual, con las hojas escapándose y todo. En mi casa lo escrito así iba a un cajón y no lo leía nadie hasta mucho después.
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Qué chévere encontrarse a Pizarnik metida así en medio de tanto grito, como un descanso. Cuando llegué al papel vacío y pálido pensé de una en el diario de ella, en cómo se peleaba con la página en blanco casi a diario. Y luego los ciervos y las hojas que se escapan por las orejas: lo leí en voz alta y sentí que el poema corre más rápido que quien lo escribe.
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Me hizo gracia lo de hablar con Da Vinci y la asamblea entre maricas y animales. Me recuerda a esas noches en que uno escribe con el ron al lado y al día siguiente no se atreve a releer, justo como cuentas en la segunda parte. Apuesto a que esto salió de un tirón y sin corregir nada. ¿Tienes más textos sobre Pizarnik?
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Uf, está cañón.
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