Scirro: el borracho, el bohemio
Con el corazón ebrio, tan ebrio... sin remedio
En su diestra la cruz y un escapulario
En la sinestra una vieja foto, casi un obituario
Sus ángeles caídos, sin mística, sin miedos
Él; que fue un poste fuerte
Aquella roca donde reposaba la sabiduría
Si, un Micenas de la vida, no de la suerte
Fuerte, gallardo, locuaz: quien lo entendería?
Y pasan a su lado:
Ese que sin mas escrúpulos escupe hacia arriba
Lo ve y lo redarguelle: borracho, pelele..., le alude
Y el desden en sus manos, tira la moneda herida
Que lanza al bastardo del cadalzo: este acude
El otro que de púrpura viste
Aquel que de migajas lisonja la mesa
Lo desdeña y sin misericordia lo embiste
Y se persigna: y un padre nuestro...resa
Ese uno que de mieles y ortigas redoma la casta
El que no era y ahora es..., el mismo que pasta
Cual equino en corral ajeno, relincha
Y sobre sus huesos escurridos, su ego incha:
Saca selfis a sus memorables inscriptos
Se eleva cual dios de las calles
Un rey de borrachos y borrachos convictos
Ellos son los que creen tener la puerta y la llave
Más el scirro que rueda en la mugre
De su bohemio corazón
Una prosa sin par; exala, y arguye
En sapiensa, pronta; justa, y de neta razón:
Se me veís entre algarrobas y etílico místico
Cual mensajero del dios baco
Que ahora me observa en el sobrio distico
Sin días, ni noches, sin fuego, ni tabaco...
Sepa pues vuestra noble audiencia
Que yo fui un señor..., señor de peso y fortuna
Por querer con mis manos secuestrar la luna
Deje de lado el sol que alumbraba, mi esencia
Perdí; en ese trayecto de lluvia al universo
Todos mis preciados renglones de oro y de plata
Quedando en el limbo, sin mas sol; ni mas luna
Fue mas que solo una perdida, mori; es el verso
Quedando aterrado en las cloacas..., como rata
Así, sin mi amor de años, y sin la otra; ninguna
Pero, salud mundo, salud a quien me amordaza
Soy borracho de calles
Y un bohemio que sabe de uzanza
Salud..., salud..., salud... ¡scirro no me falles!
Cisco.
Dr. Francisco Villarreal
Nicaragua.
08/07/25
Scirro: el borracho, el bohemio.
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Thoughts
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El de las selfis tampoco falta nunca. Se hace la foto con el que está tirado y al día siguiente ya es su amigo de toda la vida.
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La moneda herida me dejó pensando: el que la tira lo insulta primero y aun así el Scirro acude, y entre los dos el que queda peor parado es el que la tiró. Todo el poema va así, los que pasan creyéndose con la puerta y la llave, y el de la mugre hablando mejor que todos. ¡Salud por él, entonces! ¿Vas a publicar más poemas por acá, Cisco?
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Salud, Cisco.
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