Sete minutos e meia pra ler tudo. Cada verso cabia no intervalo do expediente. A parte que fica é essa: o que a gente guarda que nem semente.
ROMÃ DE SAUDADE
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Colhi a romã madura Do galho onde deixei, Tem cor da nossa ternura E o gosto do que acabou. Doce na boca eu sinto, Mas no peito é só dor, Cada semente é um lamento De um amor que não teve cor.…
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Sete minutos e meia pra ler tudo. Cada verso cabia no intervalo do expediente. A parte que fica é essa: o que a gente guarda que nem semente.
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Colhi a romã madura
Do galho onde deixei,
Tem cor da nossa ternura
E o gosto do que acabou.
Doce na boca eu sinto,
Mas no peito é só dor,
Cada semente é um lamento
De um amor que não teve cor.
Guardei o fruto com zelo,
Como guardo a lembrança sua,
Mas o que restou é só desvela
E essa saudade que não muda.
— Milton da Costa
Thoughts
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Sete minutos e meia pra ler tudo. Cada verso cabia no intervalo do expediente. A parte que fica é essa: o que a gente guarda que nem semente.
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Esse jeito de guardar com zelo eu reconheço. Guardo assim as histórias que a gente carrega mas não sabe de quem, só sabe que não quer soltar.
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Tem cor da nossa ternura e o gosto do que acabou, isso me fez pensar nas coisas que guardamos não pra lembrar, mas pra não esquecer de que doem. A romã madura desse jeito fica na mão mesmo. Essa saudade que você escreve aqui, ela muda sim, só que a gente que se acostuma. Obrigado por escrever isso.
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Que coisa doce e triste junto. A gente que lê disso tudo segura a fruta com cuidado, né, mas no peito dói.
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