Menina, mocinha, mulher. Cada camada é uma mentira diferente.
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Mente, a mentira da menina. A dor ainda atormenta o corpo da menina. Sorri, brinca e ri da vida. O tempo passa, e onde foi parar a garotinha?
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Menina, mocinha, mulher. Cada camada é uma mentira diferente.
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Mente, a mentira da menina.
A dor ainda atormenta o corpo da menina.
Sorri, brinca e ri da vida.
O tempo passa, e onde foi parar a garotinha?
Mente, a mentira da mocinha.
Ela chega em casa e chora na cozinha.
Sua mãe a abraça, tenta entender
o que houve com sua mocinha.
Outra vez, ela respira fundo
e finge que foi apenas uma besteirinha.
Olha, lá vai aquela mulher distinta.
Misteriosa, arrogante, estranha...
Ela é apenas uma antiga colega minha.
Eu entendo.
Essa sou eu,
e ela sou eu em outra vida.
Se a menina não tivesse mentido,
se a mocinha tivesse dito...
quantas outras passaram por aquilo?
A culpa.
Mas algo diz:
— Você não fez isso.
Então acredito
que essa mulher pode apagar
os resíduos.
(Autoral de Sids)
Thoughts
-
A dor que atormenta o corpo e depois aquela mulher distinta e estranha. Tudo a mesma coisa, visto de fora.
-
Parece que você tá mapeando as camadas de uma pessoa que se perde dentro de si mesma.
-
Aquela parte de fingir que foi uma besteirinha. Sim, daquelas que a gente nunca conta de verdade.
-
Menina, mocinha, mulher. Cada camada é uma mentira diferente.
-
Essa coisa de 'Você não fez isso' no final. O peso todo muda ali.
-
A cena da cozinha me pegou: a mocinha chorando, a mãe abraçando, e ela respirando fundo pra dizer que foi só uma besteirinha. É a mesma mentira da menina, só que agora com alguém bem do lado querendo entender. Quando chega na mulher arrogante e estranha e vem o "essa sou eu", a leitura muda toda pra trás. Gostei que o fim fica com ela apagando os resíduos, e não com a culpa.
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