O emaranhado de linhas que você menciona no fim me lembra que muita gente aqui começa exatamente assim, com um desenho ou meia frase antes de ter texto. Aposto que o desenho e este texto vieram quase juntos, um puxando o outro. Obrigado por trazer os dois pra cá, @AllyneMaia!
Quando o silêncio deixa de ser silêncio
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O emaranhado de linhas que você menciona no fim me lembra que muita gente aqui começa exatamente assim, com um desenho ou meia frase antes de ter texto. Aposto que o desenho e este texto vieram quase juntos, um puxando o outro. Obrigado por trazer os dois
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Quando o silêncio deixa de ser silêncio
Existe um tipo de caos que ninguém vê.
Por fora, a vida continua. A pessoa acorda, trabalha, conversa, sorri, cumpre suas responsabilidades e segue para o próximo dia. Para quem olha de longe, parece que está tudo bem.
Mas, por dentro, existe uma tempestade.
São pensamentos que se cruzam, sentimentos que se acumulam, palavras que nunca foram ditas, dores que foram adiadas, lágrimas que foram escondidas e perguntas que permaneceram sem resposta.
É o caos da sobrecarga emocional.
Às vezes, não é uma única coisa que nos quebra. É o acúmulo.
É aquela pequena dor que decidimos ignorar.
Depois outra.
Depois mais uma.
Até que aquilo que parecia suportável começa a ocupar todos os espaços dentro de nós.
E então percebemos que passamos tanto tempo tentando ser fortes que esquecemos que também temos o direito de simplesmente dizer:
“Eu não estou bem.”
Talvez você tenha aprendido a guardar tudo.
A não incomodar ninguém.
A resolver seus próprios problemas.
A enxugar suas próprias lágrimas antes que alguém perceba.
A dizer “está tudo bem” quando, na verdade, havia uma parte sua implorando para ser ouvida.
Mas sentimentos guardados não desaparecem simplesmente porque escolhemos não falar sobre eles.
Eles procuram caminhos.
Às vezes aparecem em uma lágrima inesperada.
Em uma irritação que parece maior do que deveria.
Na vontade de ficar sozinho.
Na dificuldade de explicar o que estamos sentindo.
Naquela sensação de estar cansado mesmo depois de descansar.
E, algumas vezes, eles se transformam em imagens, palavras, desenhos, músicas, histórias.
Porque chega um momento em que o silêncio já não consegue guardar aquilo que o coração passou tanto tempo tentando esconder.
E o silêncio se transforma em grito.
Mas esse grito não precisa ser destruição.
Ele pode ser libertação.
Pode ser escrever aquilo que você nunca conseguiu dizer.
Pode ser conversar com alguém em quem confia.
Pode ser chorar sem sentir vergonha.
Pode ser procurar ajuda.
Pode ser colocar no papel aquilo que está confuso dentro de você.
Pode ser finalmente reconhecer que você também precisa de cuidado.
Colocar para fora não significa ser fraco.
Significa reconhecer que você é humano.
Você não precisa organizar todos os seus sentimentos antes de permitir que eles existam.
Nem toda dor precisa chegar acompanhada de uma explicação perfeita.
Às vezes, o primeiro passo é simplesmente admitir:
“Isso está doendo.”
E, a partir daí, começar a cuidar.
Porque existe uma diferença entre carregar uma dor sozinho e aprender a atravessá-la.
Você não precisa transformar todo o seu caos em respostas imediatamente.
Algumas coisas precisam primeiro sair de dentro para depois encontrarem um significado.
Talvez seja isso que aquele emaranhado de linhas represente: não uma pessoa perdida para sempre, mas uma pessoa que tem coisas demais presas dentro de si e finalmente encontrou uma maneira de colocá-las para fora.
O caos também pode ser começo.
Pode ser o momento em que você percebe que não quer mais apenas sobreviver aos próprios sentimentos.
Quer compreendê-los.
Quer cuidar deles.
Quer descobrir quem você é quando não está tentando carregar tudo sozinha.
E talvez, depois de tanto tempo em silêncio, você descubra que seu grito não precisa ser ouvido pelo mundo inteiro.
Ele só precisa finalmente ser ouvido por você.
Porque algumas curas começam assim:
não quando tudo fica silencioso novamente,
mas quando finalmente temos coragem de escutar aquilo que o nosso silêncio estava tentando dizer.
Nem todo caos significa fim.
Às vezes, o caos é apenas o começo da reorganização.
E talvez aquilo que um dia foi apenas silêncio possa, aos poucos, transformar-se em voz.
Uma voz que diz:
“Eu estou aqui.
Eu sinto.
Eu existo.
Eu mereço cuidado.
E não preciso mais esconder tudo o que existe dentro de mim.”
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O emaranhado de linhas que você menciona no fim me lembra que muita gente aqui começa exatamente assim, com um desenho ou meia frase antes de ter texto. Aposto que o desenho e este texto vieram quase juntos, um puxando o outro. Obrigado por trazer os dois pra cá, @AllyneMaia!
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Esse cansaço que não passa nem depois de dormir eu vejo todo fim de plantão, e ninguém em volta percebe porque a gente segue sorrindo no corredor.
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