Por la noche luces,
Gritos se escuchan.
Nadie corre,
Nadie se preocupa.
Las tierras que ayer estaban,
Hoy no son nuestras.
¿Por qué permiten esto?
Madres buscando,
Solo hay pañuelos.
Gotas caen,
La madre tierra está llorando.
El dedo pulgar ya no basta,
duele el hambre.
El rico se hace rico
Por simple existencia.
Las tierras que ayer estaban,
Hoy no son nuestras.
Callar no es opción.
Las cosas empeoran día
tras días.
El que no ama a su patria,
Odia a su madre, dice el pueblo.
Las madres buscando y que solo queden pañuelos: con eso ya no hace falta nombrar a nadie, cualquiera sabe de qué se habla. Y el refrán del final, dicho por el pueblo, le pone la firma.
La imagen de las madres buscando y encontrando solo pañuelos es la que más pesa, me hizo pensar en las Madres de Plaza de Mayo. Que el verso de las tierras perdidas vuelva dos veces lo hace sonar a consigna de marcha.
En el mismo rincón está COLABORATIVIDAD de EmilioBadillo, otro poema que piensa en lo colectivo frente a la competencia. Vale la pena leerlos uno al lado del otro.
El refrán del final me deja con ruido, porque así como está suena a que el pueblo te da permiso para odiar a quien no se sume. Me quedo dándole vueltas a quién decide quién ama a la patria.
Los pañuelos me llevaron directo a las madres de Plaza de Mayo. Apuesto a que lo escribiste pensando en algo de ahora, no tanto en los setenta.
Lo de las tierras repetido dos veces se siente más cuando uno vive de un pedazo de ejido. Por acá también hubo vecinos que un día amanecieron con la cerca corrida.
🕳️ Capítulo 3: Agujeros negros
Te miro en el silencio de tu sueño, y el tiempo se detiene ante tu calma; La noche deja su rumor en mi alma, Y el mundo, por tu paz, se vuelve pequeño.
Muéstrame tus formas de amar,
sin pensarlo y sin imaginarlo me enamore de ti , amado mio aunque ya haya pasado casi un año desde que terminamos no puedo olvidarte , pero me gustaria preguntarle a dios el porque me dio este…
Respecto a uno de los escritos que realice
No entenderé nunca/ el silencio voraz de los espejos
(El texto es mío,solo robe el fondo lol...)
Hay historias que nunca se pronuncian porque duelen más que los ayeres; memorias que se esconden en la sangre Y heridas que no alcanzan a cerrarse.
Por la noche luces,