Varilla fluorescente
Fosforescente campo,
una imagen concretamos.
Al ritmo de la música armamos un viaje
a prados y llanuras volátiles,
sin males estacionarios.
Amarillos trigales en la puerta del tren.
Contamos historias, manchamos tugurios,
nos damos lástima,
recogemos piezas del pasado,
la vibrante sensación del escritor fugaz.
Denotamos muestras directas
de lo que alguna vez fue
el desvío consagrante
de ser feliz ante lo inoportuno.
Entre el descanso,
veo este espacio como un disfrute,
nunca una obligación;
más bien una recreación sin compromiso.
Así es mi planteamiento flagrante.
Entramos en otro sitio, entre túneles,
vemos una y otra vez salir a la luz,
aún sin comprender del todo nuestra misión.
Nos acurrucamos entre tiendas de paja,
nuestra alcoba.
Amarillo el trigal,
se hizo de noche,
veo voladores salvajes.
Animales como aquellos, dormitamos,
pero solos no estamos.
Sacamos fuego viejo,
manchamos nuestro progreso.
Nos bajamos y distanciamos,
nuestras huellas se borran,
pero fundan un buen reflejo
de un vivo semblante,
despierto, supurante,
consagrados a la tierra pisada.
Sin lugar, ya no sé adónde ir,
voy dirigido por el trigal.
En el sendero, un caño de un vehículo explotó.
Había un farol con focos tintineantes,
amanecía,
y me quedé allí, aún alucinante,
ante el comienzo de un nuevo día.
— Miguel Maglio