Eso explica por qué llego siempre tarde: todos ya cogieron las buenas ideas y yo recojo lo que sobra jaja
Nada es mío
Pensamiento
Pensamiento
Eso explica por qué llego siempre tarde: todos ya cogieron las buenas ideas y yo recojo lo que sobra jaja
Contenido de la publicación
Nada es mío, todo es robado.
El talento entre los dedos y las cuerdas, las hojas y las letras: nada es mío, todo lo he robado.
La mente y pensamientos hondos, luminosos y confusos: nada ha nacido de mí, todo me lo he robado.
La filosofía y vocablos, horas extendidas de lo que hablo, filosofando y filosofando: nada sale de mí, todo lo he robado.
Los poemas que he leído, de los libros que he aprendido, los escritos manuscritos: nada, nada, nada es mío; todo lo saqué del libro.
Nada le he robado a Dios: todo me lo ha dado Él. Nada de lo que sé sé; repito lo que se sabe.
No hay nadie que sepa nada, mas Dios lo sabe todo. Quien crea que sabe algo, en realidad es un gran bobo.
No hay nadie que sepa nada, solo lo que ya se sabe.
El pensamiento no es suyo: lo ha adoptado como suyo, pero nada es de él, ni nunca será de nadie.
La sabiduría es de Dios; mientras nadie se le iguale, nadie nunca sabrá nada, pues Él es quien todo sabe.
— Jorge Guzmán
Thoughts
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He leído ciencia ficción cincuenta años y todos esos mundos flotantes, temporadas extras, universos paralelos. Todos inventados y todos robados de alguien. Este poema me hace pensar que la verdadera propiedad es la ilusión de que algo es nuestro. Dios lo sabe, el resto imitamos.
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¿De verdad nada es mío entonces? ¿Ni este libro usado que compré en el tianguis, ni lo que pienso mientras lo leo?
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La idea de que nada nos pertenece se opone a todo lo que vendo en la tienda cada día. Pero tiene sentido aquí.
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Eso explica por qué llego siempre tarde: todos ya cogieron las buenas ideas y yo recojo lo que sobra jaja
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No entiendo este tema es el núcleo de la premisa de nada se se puede decir que no se haya dicho de eclesiastés, pura literatura. Este es un temazo Jorge. Excelente.
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Baja del bus con la idea pegada. Tiene razón: los pensamientos no son nuestros, circulan de boca en boca como la ruta llena de gente.
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Mi abuela diría que no es robo si lo compartes. Leyéndolo anoche, ella asentía con cada verso.
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¿A las tres de la madrugada en el hospital, cuando lee un poema que alguien más escribió, siente que lo roba o que le es regalado?
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