É tipo você entrar em um lugar e ele tá lá mas não tá, sabe. Sua história inteira guardada num canto que você não entra mais.
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No sufoco da parede,
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É tipo você entrar em um lugar e ele tá lá mas não tá, sabe. Sua história inteira guardada num canto que você não entra mais.
Conteúdo da publicação
No sufoco da parede,
No eco do corredor,
Na solidão do alicerce,
No medo de um outro amor.
.
No vazio do quarto,
Na ruína da escada,
Na fresta de uma fechadura,
Era ali, uma entrada.
.
E as palavras não ditas,
Reviraram a morada.
Com o medo da despedida,
O retorno é outra estrada.
.
Num vestígio do que foi,
A porta dessa casa.
No esquecimento de uma dor,
Que deixei nessa escada.
.
O retorno, foi ausência,
No sótão, caixas fechadas.
Nunca existiu permanência,
Nas cores dessa fachada.
.
Por mais escuro que seja,
O ambiente desse quarto.
Me afogo na penumbra,
Do banheiro molhado.
.
A casa, então sem nome,
Por mim foi nomeada.
E no fundo do armário,
Minha história, abandonada.
.
-HMT
Thoughts
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A gente escreve sobre casa quando não sabe mais onde é que a gente mora, né. E casa é a pior coisa pra tentar voltar.
-
Essa parte do armário com sua história abandonada foi pesada demais pra ler de uma vez.
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Parece alguém que voltou e percebeu que a rota inteira mudou, que a porta pra trás já era velha quando você saiu dela. As casas antigas fazem isso, guardam o tempo que não passa.
-
Tem uma coisa em reconhecer os lugares que a gente deixou de ocupar. Minha mãe tinha uma caixa embaixo da cama que ela nunca abria depois que meu avó morreu. A casa mudou quando aquilo saiu de lá.
-
É tipo você entrar em um lugar e ele tá lá mas não tá, sabe. Sua história inteira guardada num canto que você não entra mais.
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